cherry_picking

c'est noël

et tu te sens


toute petite

toute petite








hazel était partie se terrer dans sa chambre, jouer à la play. ça ne devrait pas être si triste, noël. mais voilà, il y avait sa grand-mère et son regard dur malgré la maladie. papa qui faisait semblant, comme d'habitude. maman qui ne savait pas où se mettre. les autres qui ne servaient pas à grand chose. et hazel. nulle. seule.
elle connaissait des gens qui étaient sortis du placard à noël. c'est l'avantage des repas de famille, pas d'issue de secours. ce sera jamais possible chez les garbo. hazel est peureuse. trop jeune pour tout casser. elle a l'espoir de changer. elle sait que ça marche pas comme ça mais quand tout semble lui dire que son cœur pèche elle aimerait se repentir. au mieux, elle pourra faire semblant de s'en foutre de vivre sur des mensonges. puis, c'est pas comme si tout le monde se doutait pas déjà de quelque chose. ou alors ce serait peut-être pas si dramatique, parce que ça viendrait juste s'ajouter à la pile des choses qu'on aime pas chez hazel. "aime pas" c'est trop dur, on lui soutiendra toujours le contraire. on t'aime, hazel. c'est pas parce qu'on te le dit jamais que c'est pas le cas, c'est ça ? pourquoi les lèvres pincées ? pourquoi le désintérêt ? pourquoi les reproches ? au fond, elle sait très bien que rien n'est contre elle. c'est peut-être ça le pire : c'est pas hazel en tant qu'individu qui dérange et ça veut dire qu'elle n'est même pas si importante. ça aurait pu être une autre, ça aurait pu être un frère, un chien, un rien. c'est juste un trop. elle est de trop dans une famille où rien ne tenait debout avant même qu'hazel n'arrive. mais c'est elle qui prend. elle n'en veut pas à sa mère, sa vie est trop nulle pour qu'on entasse encore sur sur son dos tordu les reproches d'une enfance ratée. son père est meilleur coupable. lâche. travaille. trompe. part. revient. s'en fout. viré. embauché. sert à rien. rien du tout. puis y'a sa grand-mère, profondément méchante, profondément mourante, aussi, alors hazel a pas le droit de lui en vouloir mais c'est pas juste, ça. elle n'est plus toute gamine, hazel, enfin à 13 piges on est toujours un peu un mioche mais on lui dit de se comporter en adulte. ça reste pas juste. où étaient les adultes quand mamie claude l'enfonçait plus bas que terre ? c'est pas hazel qui pleurera la vieille quand ce sera son tour. et pourtant, elle sait qu'elle se sentira coupable. mais elle fera deux trois blagues à l'enterrement, même si c'est nul. quand on se croit boudé on tente des stupidités, on provoque, pour qu'on nous remarque, au moins, si on ne nous aime pas.
la bûche est servie.
elle y retourne.


[...]




[...]


il est dix-huit heures. elle ne fait rien. ou plutôt, elle attend. elle attend dans sa chambre et regarde ses posters qu'elle connaît par coeur - alien, clueless et blade runner, britney spears et frank ocean. elle sait que ça ne servirait à rien de relancer jordan par sms. elle ne lui a même pas promis qu'elles se verraient ce soir, c'est juste hazel qui a lancé l'idée pendant le cours d'histoire mais jordan n'écoute plus en cours d'histoire. enfin si, elle écoute mais pas hazel. mr davis. sacré mr davis. casey, casey, casey. hazel se plaisait à déformer son nom sur sa langue jusqu'à ce que les syllabes paraissent toutes incongrues. jordan n'avait que son nom à la bouche et il sonnait bien différemment quand c'était elle qui le prononçait. c'était étranger, cela ne devrait pas être dans sa bouche de cette façon-là et ce professeur ne devrait pas être dans sa vie de cette façon là.
ça craint.
ça craint pour plein de raisons.
c'est tordu, un prof qui se tape une élève. ça l'a toujours été ça le sera toujours.
c'est tordu que ce soit jordan. innocente et fraîche et puis la jordan de hazel. qui n'était plus à elle du tout. qu'elle ne voyait même plus. elles avaient toujours été deux depuis le collège, deux dans tout, deux partout, et maintenant c'était trois, puis ensuite ce sera deux. mais deux comme dans jordan et casey. et hazel sera un. un comme dans va te faire voir, hazel. elle n'en voulait même pas tant à jordan qu'à elle-même de s'être laissée tomber dans ce bourbier classique. elle aurait du prévoir au début que leur relation n'aurait pas le même goût pour elle-même et pour jordan. pour hazel, elle avait le goût de leurs premières soirées pyjama, à danser en riant comme si les pieds et le sol n'avaient plus rien à partager ; de leurs confidences sur l'oreiller et de l'odeur de ses cheveux ; de la boule dans l'estomac qui est arrivée un jour pour ne plus jamais s'en aller. parce qu'hazel savait que c'était trop tard. que jordan l'avait brûlée et qu'elle n'en sortirait plus indemne.
pourquoi c'est ce pervers qui devrait s'en sortir indemne ? on entre pas dans la vie d'adolescentes pour tout chambouler. il n'a pas le droit à l'innocence, encore moins à voler celles des autres.
ça craint. et la boule dans l'estomac de croître inlassablement.


[...]

SCREENSHOTS DU PORTABLE D'HAZEL:

[...]

c'est toujours bizarre de la recroiser. elle croit qu'elle ne l'a pas vue. mais qu'est-ce que c'est bizarre. c'est loin, pourtant, le lycée, ces histoires. c'est fou comme à la fois tout et si peu a changé. on est les mêmes. et on est d'autres, étrangers à nous-mêmes. on galère toujours. même plus - et pourtant moins. c'est ce brouillard être adulte ? hazel ne sait plus. elle essaie de rester qui elle a toujours été mais ça semble ridicule, on dirait un mauvais comique stand-up. au moins, elle est indépendante, si on peut vraiment l'être. elle ne pensait pas vraiment que partir de chez ses parents soulagerait tous ses maux, mais elle s'attendait à une métamorphose plus brusque. chrysalide ou déjà papillon ? peut-être juste un papillon un peu nul, qui ne sait distinguer ni la lumière ni les jolies fleurs. elle l'espère au moins coloré.
debout près des bateaux, elle regarde un peu au loin, se demandant ce qu'elle rate de l'autre côté de l'eau. peut-être pas grand chose, après tout. mais c'est toujours bien de s'imaginer que la vie serait plus simple ailleurs, ça donne un semblant d'excuse à nos états d'âme.
la vie n'est pas si moche non plus. à l'heure qu'il est, elle a fini ses heures au bar. elle regarde la lune, qu'elle a au creux du bras. c'est une lune comme elle rêverait la vraie : rose, toujours brillante, immobile, inchangée. rassurante.