violent dreams ☽

- la tête tournée vers les étoiles -

Hého, y a quelqu’un là d’dans? J’t’ai d’mandé l’heure, l’môme.
Un sursaut involontaire suivi d’une succession de battement d’cil avant de fusiller ton interlocuteur du regard. Tes gestes sont décalés, y a ton cerveau qui déconne après un peu plus de soixante-douze heures sans repos. Trois jours sans rêver, sans cauchemars qui te tiennent éveillé. Et les voilà qu’ils viennent se frôler à la réalité. Tu n’sais même plus différencier la vérité de l’imaginaire. Et y a son visage qui se déforme, ses traits qui s’étirent sous les néons et qui te donne l’impression qu’il va s’métamorphoser en monstre qui vit sous les lits des gosses. Une légende urbaine que t’affrontes sans sourciller puisqu’il va reprendre forme humaine aussitôt que Morphée va t’rendre ta liberté. L’insomnie et sa douce folie. T’aurais dû prendre tes cachets la nuit passée, mais t’as l’dédain de tout ce qui ressemble de près ou de loin à un comprimé depuis que Jem les avale comme s’ils s’agissaient de vulgaires bonbons. À la recherche de l’illusion parfaite, de l’onirisme à son apogée. Une paix éphémère qui t’fout son poing dans la gueule après chaque réveil. Mais t’as les yeux qui brûlent, signe qu’il est bien réel, l’bonhomme sept heures. T’hésites entre lui brandir ton majeur sous l’nez ou lui cracher des injures à la figure. Y a son regard qui ne t’lâche pas et tu le soutiens jusqu’à ce qu’il frictionne ses vieilles paluches dégueulasses l’une contre l’autre. Comme s’il s’apprêtait à t’foutre une raclée. Tu baisses les yeux vers l’écran d’ton portable en soupirant.
« Euh, seize heures trente. »
T’arrondis. Pas d’merci.
Il te détaille, toi le mioche qu’il aimerait bien faire souffrir de ses violentes caresses obscènes. Sale pédé. Tu déglutis en t’redressant sur ta chaise alors qu’il reprend sa place initiale quelques mères plus loin. Tes coudes viennent s’appuyer sur le micro comptoir situé en face de toi et y a cette vitrine translucide qui reflète un vague portrait de ta silhouette abîmé. Les cernes qui maquillent le d’ssous de tes yeux détonnent avec ton teint livide et t’donnent un air cadavérique. Les lèvres asséchées par la trop grande quantité d’éthanol que t’as ingurgité la veille et ces doigts squelettiques qui ébouriffent tes cheveux d’un geste maladroit. Tu souffles, l’myocarde qui s’emballe lorsque la porte s’ouvre de l’autre côté de la devanture. Son entrée est brève, mais tu n’peux pas t’empêcher d’le trouver cool, enchaîné d’la tête au pied. Y a ton reflet qui s’dérobe pour laisser le sien s’esquisser sous tes prunelles harassés par toutes ces soirées arrosées et ces concerts qui se multiplient. Il s’installe face à toi et ta carcasse déterré, l’combiné qu’il pose contre son oreille d’un mouvement blasé, trop souvent répété. Tu l’imites, ne décrochant pas ton regard de sa musculature impressionnante, papillonnant ses récents tatouages qui parsèment sa peau alors qu’il ouvre la bouche le premier.
Salut Key.
Ton de voix ni méchant, ni charmé. Un frisson indésirable traverse ta colonne vertébrale, t’arrachant une grimace mécanique alors que l’appareil glisse sous ta paume humide. Un soupire que tu n’tentes même pas de dissimuler franchit le rebord d’tes lèvres suivi de tes yeux qui s’emplissent de liquide lacrymal. Y a ta gorge qui se serre, tellement que ç’en devient douloureux. Et ça fait davantage mal lorsque tu t’rends compte que tu n’es pas en train d’rêver, qu’il est bel et bien là, devant toi, à t’regarder chialer comme une gonzesse. Larme qu’tu ravales par fierté, par honte. Par dégoût.
« Salut p’pa. »
Tes iris dérapent sur sa mâchoire crispée et plonge vers son uniforme orange orné d’une insigne qui t’rappelle celle d’une épitaphe.
Dwayne O’Dwyer, prisonnier du pénitencier de Crescent Heights.