killer queen ) rory

“ tu ressembles parfois à ces beaux horizons, qu'allument les soleils des brumeuses saisons...  Comme tu resplendis, paysage mouillé, qu'enflamment les rayons tombant d'un ciel brouillé ! " (baudelaire)


Obole.
Auguste sultan.
Monarque de la voûte moricaude.
Pillée, dérobée au tempo des surins creusant la chair. Carburant des sociétés depuis l'antique jusqu'à l'entropique présent. Les purotins à ses pieds, mendiant l'aumône. Supplice famélique des princes désargentés. L'argent est roi du monde. Infortune, disgrâce des indigents. Le pécule, maître mot des liesses cosmiques.

Du moins est-ce la philosophie embrassée, presque sculptée, par les faquins au sommet. Faut-il préférer l’exil dans le creux des inaccessibles oasis, où l’opulence se dérobe au modeste quotidien ? Où la popularité se balaie dans le giron des castes hétéroclites ? Winnie ne tatillonne un instant. Choix immuable. La haute société. Macrocosme d’archipatelins où s’embrase le dévotieux renard. S’il faut saigner pour se hisser. Devenir magnat d’un règne moribond. S’il faut arpenter rigoles vermillons des infortunés macchabés, l’hésitation succombe au tare de l’ambition.

‘Pitié.

Cil qui vibre. L’orbe cyanose heurte les otages à ses pieds.
Fâcheux clients. Sentencieux traîtres. Fléau, lèpre des bonnes affaires. Marchander, écoper. L’aisance des premiers pas. L’oubli du revers. Rembourser. Missive répugnante que nombreux égarent avec insouciance.

‘Pitié.

Les martyrs brament. Rugissant promesses. Augurant fortune prochaine. Le bourreau arque sourcil, canon en main, figé parmi ses clabauds. Ses chevaliers de l’apocalypse. Debout et muets patientant  en retrait. Spectateurs du freux monarchique et du carnage à venir.  Sphynx du sanglant pharaon.

‘Pitié.

Winnie soupire. Love roideur au creux du vétuste globe. Affiche gueule sans éclat. Les crétins sanglotent tandis que s’engraisse l’air de pétoche et de vieille pisse. Point de palabre nécessaire. Charon n’a que trop attendu. La bouche à feu se hérisse dans la mire des judas. Prunelles qui s’écarquillent d’horreur à cette morfale ébauche. Ils auraient du savoir. Comprendre. Vaine cabale. Petits princes dupés, ayant eu l’insouciance – ou la témérité – de croire en leur bonne étoile. Enrayer les règles n’est pas un jeu. Pas avec Wilfred. Draconien, inflexible, tranchant. Irrémissible maladresse. Sang réclamé comme rançon de leurs coupables pêchés.

BANG !
Mon premier est un employé de banque.
BANG !
Mon second est un vendeur d’armes.
BANG !
Mon troisième est un avocat.

Apôtres déchus. Destitués de leurs droits. Ils se sont fourvoyés. La mort comme seul acquittement possible. Winnie échoue regard vitreux sur les carnes inertes. Se délecte du tintamarre escamoté. Larmes pétrifiées dans une salve mortifère. Doux mutisme trônant dans l’abîme de son incommensurable empire.

« Nettoyez moi ça… »

L’ordre perce et les disciples accomplissent. Pivotant talons, rangeant flingue sous la ceinture, le félon délaisse le succinct tombeau pour rejoindre la surface aérienne. Affronter le spartiate mercure. Elysée dégarni duquel miroite fièrement l’opale reine. Vénuste aquarelle. Un fervent frisson lacère son râble d’une quelconque vésanie. Ravalant passion, il dévore kilomètres, fendant la nuit, martelant bitume et rongeant goulées tièdes. Au seuil du foyer, lénifié par cette crépusculaire croisière, il constate l’obscurité absolue rongeant la moindre lucarne de l’édifice. Les âmes au repos, ronflant sûrement sur l’édredon de leur baldaquin, voguant au grès de fantasmes et de peurs.

Sans un bruit, il délaisse le clair-obscur et pénètre le silence caverneux. Ôte tailleur légué au porte-manteau. Rejoint l’ombre du salon où crépitent quelques braises rescapées dans l’âtre chaud. Croule enfin dans la mollesse d’un canapé en cuir après s’être armé d’un cristal de whisky.

Un râle ouaté cavale hors de ses cacochymes babines. Égrotante journée. D’un geste lent et distrait, il dénoue cravate en lapant une gorgée de liqueur brune. Soupire à l'éthylique brûlure rinçant sa gorge.

Soudain.
Un écho résonne.
Hum ?

Pas qu’il reconnait entre mille.

« Petite princesse… »

Paternité serinant avec douceur. Paralysé dans le confort du fauteuil, il ne cille, harassé, scotch en main. Il attends la venue de l'ange, altesse suprême, sublime nymphe. La chair de sa chair. Gosse couronnée.