cocktail molotov ☾ ryker

“Tu devrais rentrer maintenant.” La voix à la tonalité autoritaire perce le brouillard de son ivresse nocturne, trouble ses pensées qui s’évadaient vers les mauvaises contrées comme toujours. C’est souvent le soir que viennent les réminiscences qui vous scalpent le coeur, les angoisses rampantes s’attachant à votre âme pour ne plus vous lâcher. Elle noie sa nausée dans une autre gorgée d’un whisky auquel sa langue s’est habituée, lance un regard qui en dit long sur le “va t’faire foutre” qu’elle ne crachera pas au barman et patron qu’elle connait depuis trop longtemps. Mais il comprends, gromelle des mots qu’elle n’a pas envie d’entendre avant de s’éloigner, astiquant toujours son verre propre depuis un moment déjà. Le noir de ses yeux le quitte pour se reposer sur le verre où s’écoule l’ambre d’un alcool qui n’arrive pas à anesthésier ses peines. Un bateau qui prend l’eau, un barille d’essence qui attend son étincelle pour exploser, c’est tout ce qu’elle est Nephtys à présent, se noyant dans son propre corps. Cette journée fut plus éprouvante que les autres, plus piquantes encore que jamais que toutes celles qu’elle a traversée depuis dix ans d’errance. Elle boit pas si souvent, elle s’abrutit rarement à l’alcool, n’en a pas l’habitude même si on lui connait une bonne descente, il lui en faut plus que deux ou trois pour se perdre dans l’allégresse qu’offre la liqueur. S’appuyant un peu plus contre le bar où elle s’est échouée dés sa sortie du cabinet, elle entonne le même rituel psychique, se tourne vers un passé douloureux dont chaque souvenirs est une lame plongeant dans son myocarde épuisé.

Elle se refuse à se détacher du bois laqué contre lequel elle appuie son corps ankylosé, à rentrer dans cet appartement où les murs sont imprégnés de souvenirs, où personne ne l’attend et où elle n’attend plus personne. A part sa fille. Elle attend son rire pour qu’il retentisse partout, recouvre le silence, attend ses mots, sa voix qu’elle a à peine entendue à l’époque. Pas assez, jamais assez. C’est la haine qui étreint ses doigts qu’elle resserre autour de son verre, son visage à la peau teinté d’un soleil terne caressé par les mèches brunes s’échappant de sa queue de cheval à moitié défaite, ayant abandonnée sa poigne tout comme elle. Ses lèvres carmines se pincent comme pour absorber les mots qu’elle ne dira jamais. Personne n’est là pour écouter et même si une oreille avait pu être à l’écoute, elle n’aurait rien dit. Nephtys préfère le silence et la glace dont elle entoure ses lèvres et son regard semblable à une nuit où le vent souffle et glace les os. Envolée la chaleur d’un sourire qu’elle peine parfois à esquisser dans ses plus bons jours, le parfum d’un bonheur qu’elle ne sent plus. Ce soir elle aurait pu convier n’importe qui mais le sociale la tente moins depuis quelques jours, elle peine à s’entourer, annule à la dernière minute les dîners entre amis où elle ne se sent plus à sa place, se répétant sans cesse “Ils ne comprennent pas”. Qui saurait comprendre la douleur que fait pulser le trou béant laissé à la place de son cœur ?

Énième et dernière lampée, elle s’aperçoit enfin du silence qui plane dans le bar, détourne la tête vers un coin de la bâtisse aux lumières tamisées, quelques couples et adolescents se perdant à des tables et elle détourne nonchalamment la tête, la lenteur de l’alcool suintant dans ses veines avant de se figer vers la silhouette qui vient d’entrer dans le bar. Se redressant sur ses escarpins qu’elle aimerait troquer contre des chaussures plus confortables, elle est brutalement consciente du tailleur crème qu’elle porte et qui l’étrangle, du fait qu’elle soit aussi saoule que possible mais assez lucide pour comprendre que c’est le regard de son ex-mari qu’elle croise, qui la fait ciller bêtement. Son corps se tend, durcit ses muscles comme pour se préparer à un affrontement où elle se refuse à être perdante. C’est la froideur qu’elle lui offre alors qu’elle se détourne comme pour ignorer sa présence indésirable, pour mettre sous le tapis les morceaux du lien qu’elle a brisé ou qu’il a brisé, qu’est-ce qu’elle en sait ? Nephtys attrape le regard orageux du vieux barman et elle comprend sans qu’il n’ait à dire quoi que ce soit, les flammes de la frustration et de la honte léchant sa fierté. Elle n’a pas besoin de qui que ce soit. Elle n’a jamais eu besoin d’une épaule sur laquelle s’appuyer pour avancer, saoule ou pas. Pourtant, elle hésite à se décoller du bar, à s’en aller, à ramasser sa dignité en passant devant Ryker sans passer pour une funambule ivre.

Il est près d’elle trop vite, Nephtys qui n’a pas le temps de l’envoyer chier d’un regard, ne s'embarrassant que rarement à cracher des mots qui ne servent à rien d’autres qu’entretenir une conversation inutile. Elles ont toujours eu la même fin entre eux avant d’atteindre l’apogée du divorce. Son bras entoure le sien, touché qui attise les feux ardents de sa rancoeur, emporte le navire coulant qu’elle est vers la sortie et elle saisit son sac trop rageusement, comme pour faire parler la haine qui bout en elle rien qu’à l’idée qu’on l’ait appelé, lui, pour venir la ramasser, racler sa carcasse collée au sol pour la jeter quelque part, là où se perdent les mères indignes. Ses lèvres se pincent encore, réflexe marquant son mécontentement grandissant, elle ignore les regards qui passent sur eux, toute son attention concentrée sur la main resserrée autour de son bras, qu’elle aimerait lui arracher mais elle n’est pas stupide, consciente, tellement consciente que la gravité ne sera pas de son côté si elle s’éloigne de sa poigne. Il la tient comme si elle n’était qu’un cadavre ivre de mourir qu’on mène vers le Styx, là où on rejette les corps maudits par des années de souffrances. Ses yeux noircis par la nuit se posent sur son profil qu’elle a trop admiré et chérit quand elle était encore une femme épanouie et plus ivre de bonheur que de désespoir. Ca lui parait loin, à des années lumières de ce moment où elle marche en équilibre précaire sur ses escarpins qui foulent le sol avec une hésitation retenue. C’est son orgueil qui finira par l'égorger un jour, on le lui a trop souvent dit.

La nuit et la chaleur passionnelle les enveloppent mais elle profite des regards qui ne sont plus sur eux pour déloger son bras aussi doucement qu’elle le peut, l’ignorant drapée de sa froideur et sa fausse indifférence, posant son regard partout sauf sur lui, un monstre de lumière projetant ses ombres sur le trottoir, sur la voiture contre laquelle il s’appuie et où elle n’a pas envie d’entrer. La sienne est quelque part, là, perdue autant qu’elle l’est. Une main passe dans ses cheveux alors qu’elle accroche finalement son regard par dessus la ferrail qui lui sert de bagnole. Dans sa superbe fissurée, elle hausse un sourcil, le regard pointu, acéré, prêt à lui crever les yeux au moindre mot qui éclatera entre eux. “Je ne te dois rien.” Voilà tout ce qu’elle lui jette au visage, de sa voix à la ponctuation d’ailleurs, sa langue maternelle ravalée depuis longtemps, comme pour mettre au clair le fait qu'elle ne rechigne pas à se faire reconduire. Elle entre finalement pour atterrir du côté passager, sentant les vagues d’une nausée naissante lui fracasser les tempes et noyer sa gorge. Nephtys n’ose rien dire, garde tout pour elle alors que toute la tension de son corps parle à sa place, de ses lèvres crispées à sa respiration haletante, ses paupières battant nerveusement pour éviter de le regarder et d’y voir tout l’échec de leur mariage. Fiasco gravé en rouge à même leurs myocardes imbibés.

Le silence ankylose son esprit, menace de la noyer dans ses propres pensées. Océan immense fait des souvenirs partagés que ses émotions effleurent à peine, comme si elle n’était que témoin des sourires échangés, des soupirs bouffants les lèvres et le coeur, des rires aux notes inconnues, horizon d’un passé gâché, hanté par l’absence de leur fille. Son nom est à peine prononçable, on ne le murmure plus, on ne le cri pas non plus, on ne le pense pas. Elle le rêve, quelques fois, quand elle ne borde pas son sommeil de cauchemars écoeurants. Presque cinquante années à traverser sa vie et l’impression de porter le poids de centaine d’années de guerre sans victoires ni traités de paix. La seule chose qu’elle ait jamais signé sont les papiers de son divorce, déclarant leur fin amère, les sentiments en elle s’emmêlant à la colère noire. Du coin de l’oeil, elle l’observe, détourne les yeux, encore, sa curiosité démangée. Nephtys a toujours voulu connaître ce qui arpente les rues sinueuses de l’esprit de Ryker, voulu entendre sa douleur et sa souffrance, qu’il la partage avec elle et ne lui a jamais rien offert de plus que ce blasement qui prend trop de place.  Elle soupire brutalement et garde ses yeux figés devant elle, triturant du de ses doigts manucurés de rouge le collier toujours attaché à son cou, larme topaze offerte il y a des années. “Ton emploi du temps chargé t’as laissé assez de place pour venir jusqu’ici ? Dommage que tu arrives dix ans trop tard.” C’est une rage froide qui tremble dans sa voix, elle, qui ne sait plus rien contrôler depuis trop de temps, comme un tableau qui laisse s’écailler sa peinture dévoilant toute la laideur qui se cache sous le vernis. Défile le paysage d’un quartier connu et exploré trop de fois, les kilomètres s’avalant, sa langue trempée dans l’alcool ayant envie de laisser filer les mots de ses lèvres saveur iceberg, répétant encore dans un murmure enragé “Je ne te dois vraiment rien.”

La rage qui les a séparés est plus que parlante ici, là où il y a à peine assez de places pour contenir leurs deux corps boulimiques de leur malheur, se nourrissant encore et encore de leurs douleurs respectives, pour entretenir le mal, plongeant leurs doigts dans les coupures béantes qu’ils se font à eux-mêmes. Elle est ivre mais pas assez pour ne pas savoir qu’elle regrettera les mots qui sortent de ses lèvres, pas assez pour ne pas sentir la pointe d’une culpabilité qu’elle n’a jamais laissé parler poindre au fond de sa gorge. Parce que quelques fois, elle se laisse aller à penser qu’il a pu souffrir aussi avant de se rétracter, pantin de sa douleur. Sa douleur qu’elle n’extériorise pas en pleurant ni en restant cloitré des heures entières dans sa baraque. Tout est dans les tics nerveux, sa froideur qui durcit la voix et le corps, qui l’empêche de paraître même humaine aux yeux des autres. Tellement frigide, Nephtys que certains crachent derrière son dos mais assez fort pour qu’elle l’entende. Et elle se fiche bien des médisances, des lances qu’on veut lui planter en plein coeur, il n’y a plus rien à fendre d’une lame, rien à étouffer si ce n’est les hurlements de l’absence de son enfant. Elle s’évade à s’imaginer les contours de son visage, son parfum de bébé qu’elle n’est plus vraiment, à se demander si ses cheveux ont gardés leur même teinte sombre ou non. Les questions sont une torture quotidienne qu’elle s’inflige, rituel malsain qu’elle a prit le temps d’instaurer dans sa psyché brisée. Pour certains, il serait si facile de lâcher prise, de dire adieu à sa fille et de l’enterrer pour faire son bout de chemin avec un membre en moins. C’est impossible, pour elle qui voit ses recherches comme un moyen de continuer à faire marcher son être qui a prit le temps en pleine gueule, les articulations grinçantes, l’absence d’intérêt pour quoi que ce soit d’autres que sa fille disparue.

L’alcool la rend mauvaise, plus mauvaise encore que lorsqu’elle est sobre, lavée de tout ce qu’elle se jette dans les veines ou l’estomac. Ses mains tremblent à l’idée de mordre la peau d’une piqûre et de laisser la morphine faire un boulot plus efficace que mille verres avalés. Parfois, elle se promet que ce sera la dernière avant de s’avouer qu’elle ment, qu’elle continuera sûrement jusqu’au jour où ce sera la dose de trop, sans qu’elle le sache. Femme stupide et obstinée, elle s’enroule dans le mauvais carcan. Les mots de Ryker traverse l’espace entre eux pour atteindre sa tête, pénétrer son esprit et lui faire brutalement comprendre qu’elle aurait été incapable de rentrer sans causer la mort d’autres personnes. Ou la sienne. Mourir n’a jamais été son ambition. Mourir veut dire abandonner sa fille, mourir veut dire quitter son enveloppe remplie d’espoirs désespérés. Elle serre les dents, se forçant à ne rien répondre et à détourner la tête vers la fenêtre, retenant les insultes et les accusations qu’il a dû entendre des millions de fois avant ce soir, inutile de répéter. Sa main lasse passe entre ses mèches sombres avant qu’elle n’en déloge l’élastique qui retenait les mèches sombres qui entoure dans une caresse lascive son visage épuisé. Elle se force à prendre le rôle de justicière au sein de son cabinet, à sourire même, parfois, à rassurer les clients effrayés alors qu’au fond, elle est en train de se noyer. Retrouver la surface lui parait impossible même si elle en brûle d’envie.

Si ils s’arrêtent, elle ne bouge pas, observe cette maison qu’ils ont partagés avec une douleur ravivée par sa présence. Auparavant, ils auraient prit le même chemin, se dirigeant chacun vers une pièce qui leur était propre, entretenant une routine qui leur allait bien. Et maintenant ? Un silence pèse et la met un peu plus mal à l’aise. Elle le hait de ne rien dire, de ne jamais rien dire. Il la congédie en deux mots, son corps se penchant par dessus le sien, entrant en contact avec son corps prisonnier de l’insensibilité. Elle cille pourtant, retient sa respiration pour ne pas prendre en plein nez les effluves qu’elle a connu pendant des années, recule comme si il était possible de s’éloigner de lui. L’air du soir effleure sa peau mais elle ne bouge toujours pas. Peut-être qu’elle devrait simplement partir, rentrer et l’envoyer se faire foutre dans un claquement de porte théâtrale. C’est pourtant le contraire qu’elle entreprend, se tourne légèrement vers lui, ses opales assombries se posant sur son visage, descendant sur le noir d’un uniforme qui rappelle la mort. “Pourquoi tu continues de travailler là-bas ?” la question est posée de ce timbre curieux sans qu’elle s’en rende compte. Elle n’avouera jamais qu’il était fait pour être flic, qu’il en avait l’allure jusqu’à ce qu’il commence à déraper mais elle e la ferme, cimente ses lèvres avant qu’elle ne secoue doucement la tête, les yeux figés sur ce qui lui sert de maison “Je ne veux pas rentrer, emmène moi ailleurs.” ça sonne comme une supplication malgré elle et elle déglutit, se tait, nerveuse à l’idée qu’il entende ses fêlures à travers ses mots, qu’il s’y glisse pour l’achever. Elle sent peser la tristesse au fond de son estomac. L’indifférence que Ryker lui jette à la gueule est parlante de tout ce qui n’existe plus, de leur relation gâchée et broyée, de ce mot “amour” qu’elle n’a connu qu’une fois et qui lui semble n’avoir jamais raisonné entre eux.

Gratter les minutes pour ne pas avoir à affronter l’Enfer impersonnel qui l’attend, construit dans des murs dont elle a décrochée la plupart des photos pour les remplacer par du vide, des natures mortes quelques fois, sous prétexte d’un recommencement qu’elle n’ose pas s’offrir. Recommencer ce serait tourner une page où elle n’a pas achevé ses phrases, où ils restent des moments en suspension. Et sa fille, surtout. Une obsession qui devient maladie, la rendant plus pâle, hameçonnant son attention et puisant sa source à même les veines de son corps. Nephtys est un bateau croulant dont une seule fuite réussit à l’entraîner au fond. L’alcool qui ronge ses veines et son esprit arrive à brûler doucement mais sûrement le calme duquel elle s’enrobe depuis des années, n’apaisant pas la tension déjà trop présente dans ses muscles. Si elle tourne le regard vers lui c’est pour mieux le cerner, pour le comprendre alors qu’elle a cessé d’essayer de le faire depuis une éternité. Vaine tentative d’un esprit ivre qui ne trouve pas de réponse sa question posée. Ses doigts se recroquevillent en poings alors qu’elle refuse de partir, impose sa présence comme la reine qu’elle n’est pas. Juste la pâle copie de ce qu’elle a pu être auparavant. Le temps a laissé coulé ses malheurs jusqu’au coin de ses yeux, à la commissure de ses lèvres qui portent les stigmates d’une amertume écoeurée.

La froideur du ton qu’il finit par lui renvoyer achève de mettre le feu à son accalmie bancale, les langues furieuses de la fièvre qui la ronge léchant son âme pour ne laisser que des cendres. Son regard trop noir se pose sur lui, fusillant comme elle a tant fusillé avant de finalement imposer son envie de divorce. Il n’avait plus rien à faire avec elle si il n’était pas tout aussi obsédé par le fait de retrouver leur enfant. C’est tout ce qu’elle se disait et tout ce que lui murmure encore les mauvaises voix dans sa tête, celles qui ne veulent pas abdiquer et admettre qu’espérer encore est stupide. “A quel moment tu as perdu tes couilles, Diaz ?” elle crache son nom de ses lèvres qui gouttent encore l’alcool, où poser ses lèvres rendraient bien ivre n’importe qui. Elle le crache comme si elle ne l'avait jamais porté, jamais accroché à son prénom, le laissant couler de sa langue comme de l'acide. Si les mots secrets se découvrent, ce n’est que grâce à l’enivrement dont elle est la victime … ou coupable. Son corps se tourne un peu plus vers lui, se penchant vers lui comme pour qu’il ne puisse pas se dérober à ce qu’elle pourra bien lui jeter au visage “Me prends pas de haut. Tu n’aurais pas eu à supporter quoi que ce soit si tu avais fais ton putain de boulot de père !” elle hausse rarement la voix, se rend compte du timbre haussé et inspire brutalement avant de se reculer, laissant errer une main contre son visage, comme pour l’en laver des sévices qu’elle lui fait subir. Elle ravive toujours la douleur d’elle-même, ne contrôle ni ses pensées, ni son être tout entier. Juste ce putain de parfum de désespérée qui lui colle à la peau.

C’est le chaos que leur fille a laissé derrière elle sans même savoir, sans même pouvoir en avoir conscience d’ailleurs mais Nephtys se refuse encore et toujours à prendre la tangente vers une conclusion plus morbide, à mettre en exergue dans le marbre d’une tombe que sa fille est condamnée à errer entre le statut de disparue et de cadavre. Faire le deuil prends cinq années de ce qu’elle sait, cinq longues années où on passe par toutes les foutues étapes mêlant déni, culpabilité, colère pour finalement accepter le trou béant que laisse l’absence. Elle est resté coincée aux premières étapes sans trouver sa voie pour apaiser son corps, la sagesse que lui vaut parfois ses années consumées ne s’appliquant jamais à son enfant perdu. “On dirait que tu as oublié.” c’est sans grelot dans la voix qu’elle laisse échapper une énième accusation, sans haine ni tristesse, ses yeux figés devant elle alors que sa main plonge au fond de son sac, comme pour y chercher les clés de son abîme, là où elle aura tout le temps de se paumer et de se reconstruire une image, de plonger dans les affaires qu’elle a en cours pour au moins se sentir utile à quelque chose en tant qu’avocate. Nephtys s’enterre lentement dans sa fausse catharsis, rêvant déjà à sa libération intérieur en quelques gouttes de venin. La nausée lui coupe l’envie de parler ou de rester ici, comme par angoisse que Ryker puisse lire sur son visage tout ce qu’elle dissimule derrière le masque qui lui sert de visage, toutes les imperfections qu’elle se traîne en boulet sans arriver à en décrocher les chaînes.  

Sa propre tête est devenue une prison dans laquelle se battent les maux prisonniers de sévices passés. Elle a beau tenté de les combattre pour ne jamais s’y noyer, persiste une guerre sanglante en elle dont elle est seule responsable. Sa pire ennemie n’est si l’absence de sa fille, ni celle de son ex-mari, simplement la sienne, sa propre existence qu’elle s’inflige comme un péché, une punition pour ne pas avoir réussi à sauver son enfant. La résignation n’a jamais été un trait de son caractère mais à présent, il n’y a que du vide comme adversaire, un terrible vide qu’elle affronte sans abdiquer. Ca voudrait dire baisser les bras, abandonné une fille qu’elle a mise au monde et qui l’attend peut-être quelque part. Ou peut-être pas. Peut-être que des mensonges lui ont été dits, qu’elle ne s’est jamais rendu compte de la vie qu’on lui a injustement arraché. Rien n’est clair et toutes les solutions s’emmêlent en elle, créant une tornade de pensées qu’elle finit par laisser de côté, l’alcool aidant à vider son esprit, un voile épais qui les étouffent pour qu’elles ne viennent plus murmurer à son oreille qu’elle a mieux à faire, qu’elle n’a, au contraire, pas assez fait, qu’elle devrait laisser tomber. Nephtys s’accroche à tout, à des souvenirs qui se déchirent lentement, que le temps prends entre ses griffes pour en gommer les traits. Quelques fois, elle se sent nauséeuse de ne même plus être certaine des traits qu’avaient sa fille à l’époque. Mère indigne, c’est tout ce qu’elle peut bien se tatouer à même la peau, en pénitence de la faiblesse dont elle fait preuve sans vouloir l’avouer à voix haute.

C’est le fiel qui lui dégouline des lèvres, la rancoeur qu’elle n’ose pas se jeter, qu’elle crache à celui qui ne le mérite peut-être pas. Elle se demande qui a planté la première lame dans le coeur de leur mariage, qui a fendu la chair le premier pour discontinuer encore et encore pendant dix ans jusqu’à ce que Nephtys se pense dans son droit de le rejeter définitivement. Il n’aurait pas dû être là et pas ce soir, pas alors que dans son corps se berce l’impureté de l’alcool, comblant doucement le vide où bat un palpitant épuisé. A l’aube de sa moitié de vie, elle se retrouve incapable d’agir rationnellement. Aucun rivage auquel s’accrocher pour s’empêcher de se noyer, elle se sent couler, emporter par les boulets qu’elle a aux chevilles, étranglé par la corde autour de son cou. Elle est entravée de toute part par sa conscience avide de la détruire un peu plus. En quelques mots, elle s’emporte avant de ravaler le reste qui pourrait venir, tout ce qu’elle n’a jamais balancé par peur d’entrer dans des sujets épineux où ils ne feraient que s’écorcher un peu plus, se laminer jusqu’à ce qu’ils ne restent en eux que de la haine l’un pour l’autre. Sa main plongé dans son sac comme un rempart à la réalité, comme pour y trouver quelque chose auquel elle pourrait se cramponner en excuses pour ne pas entrer dans une énième discussion qu’elle a pourtant ouverte. Elle est persuadée qu’il ne dira rien, qu’il ne répondra pas, bien envelopper dans son mutisme qui a toujours menacé de la rendre en plus folle qu’elle ne l’est. Le cliquetis de ses clés entre ses mains est brisé par les mots qui viennent enfin mais elle ne le regarde pas, laissant ses paroles se déverser sur elle en jets d’eau brûlante qui atteignent leur cible.

Elle est morte. Et elle ne peut s’empêcher de secouer imperceptiblement la tête, serrant les dents pour s’empêcher de lui hurler le contraire, écorchant sa peau des dents argentées de ses clés qu’elle finit par lâcher au fond de son sac pour en sortir sa main, maîtrisant comme elle le peut la colère qui lui remonte jusqu’à la gorge. Son regard se tourne enfin vers lui et elle cille en rencontrant le sien, plus pâle encore qu’elle ne l’était, oscillant entre le noir du chagrin et le rouge brûlant de la rage qu’elle a envie de relâcher. Le masque de sa froideur se fend lentement, elle en entend presque les craquements, une porcelaine délicate se brisant après un violent coup pour laisser venir à l’orée de ses lèvres des larmes qu’elle ne lâchera pas “Il t’as fallu dix ans pour enfin me sortir tout ça ? Pour enfin parler. C’est tout ce que j’attendais, tu sais, que tu parles.” et peut-être qu’elle ne lui a jamais fait comprendre comme il le fallait, maladroite avec ses sentiments, incapable de savoir comment on témoigne même de l’affection, elle est une sorte de glaçon qui fond lentement, trop lentement, pas assez pour se libérer du carcan dans laquelle on a enfermé son corps il y a des années de cela. “Tu n’as jamais voulu me dire ce que tu ressens de toute façon et ça, ça m’emmerdait Ca m'a memmerdé au point de te demander le divorce. Je ne me suis pas mariée à un muet ni à un passif. Tu nous as enterré tout seul. Tu as choisi de me traiter comme une étrangère à partir du moment où elle a disparue.” le mot dévale sa langue, insiste sur le sens qu’il retient pour mettre en exergue son refus d’enterrer leur enfant. “De quoi est-ce que j’aurais l’air si j’abandonne maintenant ? Est-ce que j’aurais au moins été digne de porter le titre de mère ? Comment est-ce que, toi, tu arrives à te regarder quand tu l’as enterrée sans même la chercher ?” elle détourne enfin la tête, pinçant les lèvres pour en faire cesser les tremblements. Elle ne se brisera pas, ne s’effondrera pas, elle n’est même pas certaine d’arriver à se reconstruire si elle ne le fait pas. “Tu n’es pas mieux que moi. La vie que tu voulais était sûrement celle que tu as aujourd’hui, je parie. Te noyer dans l’alcool et finir dans une prison pour garder des types qui auraient sûrement acceptés n’importe quelle somme d’argent pour enlever ta fille. Quelle putain de belle vie.” tout le mépris du monde se cache dans ses mots, sans qu’elle ne les regrette, incapable d’arrêter la machine en marche, de se dire que ça ne fera qu’empirer les choses. Elle hait bien plus le patron du bar qui a décidé de l’appeler, comme si il était encore dans le rôle du parfait mari. Rien n’a même plus l’allure de la perfection en eux, à part celle de la parfaite médiocrité, de la lente descente aux Enfers qui semble durer une éternité.