Aboiements familiers. (Winnie)

Nuit hostile où le sable noir avait englouti l’horizon à tire-d’aile. Lundi soir, avant-goût d’une semaine fastidieuse où les clébards lécheurs de couille allaient encore la lui sucer pour extorquer quelques graines de congédiement.  

Ses grands panards de quarante-six centimètres l’avaient promené jusqu’à la lisière du grand pisse-vinaigre qu’était Raynes, selon les quelques javottes des caniveaux. Les narines chatouillées par une bise salée, ses bourgeons fouille-au-pot époussetait l’abîme bleu érodé par les lames dogmatiques des nébuleuses.

« atchoum » Psychallergie à l’escobarderie et ce malgré le simulacre dont se déguisait sa seule existence. Il pouvait renifler la fragrance coprolithe de la fiente. Une fiente chafouine.  Raynes pourrait essuyer ses mouscailles avec le meilleur papier-wc  du monde, ça sentait la merde.  Obligé de rentabiliser son label de « fouille-merde », Cook s’était mis en tête de fureter dans les dentelles du roi triton. Le bulbe d’une ébauche qui, sur le coup, lui avait semblé verveuse.

« Fichtre-roubignoles ! »

Cook outrageait la civilité verbale par les courbettes lipides de sa péninsule malséante. Surtout quand sa rotule gâtée cueillait le bécot souffreteux d’une encoignure lambda.

« Hey toi ! Qu’est c’tu fous ici ? »

Bip Bip. Tohu-bohu dans son épicentre. Jam-session bâclé. Le maraudeur tournicotait avec nonchaloir devant le coquin douteux. Il était criant qu’une milice bambocheuse  chaperonnait l’eldorado de Triton. La flèche d’une contrariété perforait ses prunes anémiées.

« J’suis l’nouveau… Regarde ma carte »

Brandillant sa carte visa devant les binocles carrés du parasite pour arrêter son inspectorat, il s’en suivit dare-dare une allonge immédiate de son poing sur l’angle excentrique de sa truffe. Cliquetis bréviaire d’une hypothétique fracture doublé d’un vagissement étouffé derrière des lèvres condamnées par son dextre.

« Chut. Je me suis sûrement fracturé une phalange par ta faute. Bon…c’est embêtant cette situation. Ton rôle est d’aller cafter ma présence mais j’avoue que ça ne m’enchante pas »

Feignant le bourdon, Cook dodelinait des yeux autour de la gerbe humaine qu’il empoignait.

« Bon…Je crois queE’ (…) » Taloché d’un agio clandestin sur son épine dorsale, le vieux dogue dévalait dans le knock-out pour se rallumer dans l’igue funèbre de l’hippocampe. Ses yeux papillonnaient laborieusement pour apprécier la silhouette franche qui se dessinait devant lui. Il tentait de déployer ses vieux ailerons mais quelque chose semblait le museler à son royal trône de bois. « J’ai manqué l’hernie cervicale avec votre têtard » Une ogive satyrique tourmentait sa bosse de bison. La fraîcheur du bel âge n’était plus qu’une chtouille défaitiste.