such words / cece

encore une journée à jouer le larbin, à nettoyer les merdes des autres tout en s'improvisant chien obéissant. encore une journée à tenter de se contrôler pour ne pas se faire virer. encore une journée à essayer de ne pas penser à nora, toujours à nora. tous les jours se ressemblent. et ismael, il en vient à regretter d'être arrivé à crescent heights et d'avoir quitté cette vie de bohème crée de ses mains. tout ce chemin, toutes ces aventures, des plus dangereuses aux plus douces, c'était pour nora. c'était pour la retrouver - parfois pour lui faire payer son abandon, d'autres fois pour juste être de nouveau aux côtés de sa sœur. il ne sait pas ce qu'il attendait en arrivant quelques semaines plus tôt, une clope au bec et un sac sur les épaules. il ne sait pas ce qu'il espérait en débarquant de nulle part, la violence dans les mots autant que dans les gestes. il voudrait repartir, reprendre la route mais la vérité est qu'il en est incapable. il n'en a pas terminé avec nora. pas maintenant. pas tout de suite. pas après ces longues années à la chercher, à la détester du plus profond de son être. alors il continuera à suivre cette routine qui lui donne envie de vomir. pour elle. ça a été toujours été pour elle - ou à cause d'elle. encore une journée qui se termine sous la nuit noire. et ismael, il traîne des pieds. il traîne des pieds le matin, encore plus le soir. parce que lorsqu'il rentre chez lui, ismael, il est seul et ça, ça, c'est pire que tout ce qu'il peut subir le jour levé. il traîne des pieds pour reculer ce moment, ce fameux moment où il se retrouvera isolé - à l'image de ce petit garçon, puis de cet adolescent que l'on n'a cessé d'abandonner. arrivé devant son immeuble, sur le parking à peine éclairé, toujours cette cigarette. toujours ce bâton qu'il consume avec une lenteur atroce. toujours pour reculer l'instant où il fermera sa porte, se laissera envahir par ce sentiment d'isolement, de rejet.
ses pas dans les escaliers se font lourds, aussi lents que tout le reste du chemin. il ne se fatigue pas à allumer la lumière dans la cage d'escalier, ni dans le couloir qui s'étend à la sortie. il connaît le chemin par cœur, a déjà compté toutes les marches à force de les descendre puis de les remonter plusieurs fois de suite dans la même minute. près de sa porte, il la sent. il la sent cette présence inhabituelle, celle qui vient casser cette atmosphère de contrôle. ismael fronce les sourcils tandis que son corps entier se raidit. ses doigts viennent trouver le premier interrupteur sur leur chemin pour illuminer ce couloir miteux. il regarde l'intruse, assise, avec des yeux plein d'incompréhension - incompréhension qui se transforme en une douce exaspération qui en deviendrait presque ordinaire aux côtés de cece. il s'avance, passe près d'elle sans la regarder davantage. – qu'est-ce que tu fous ici, cece ? qu'il demande, le ton plus dur qu'il ne l'aurait voulu, accentué par une fatigue qui se voit autant qu'elle se fait entendre. et en même temps qu'il parle, ses doigts enfoncent la clé dans la serrure, la tournent jusqu'à entendre un clic. ses yeux font finalement le voyage de la porte à son interlocutrice et, même si ça ne s'aperçoit qu'une demi-seconde, s'adoucissent. j'vais pas t'laisser crever de froid dans ce foutu couloir, il commence en ouvrant la porte de son studio, entre. ismael l'invite - à la fois rassuré de ne pas se retrouver seul et presque malade de ressentir ce foutu démon au fond de ses entrailles. c'est l'effet qu'elle lui fait, cece.

quand la lumière s'allume, qu'elle illumine ce couloir qu'il connaît par cœur et que ses yeux se posent sur la silhouette de cece, il sent que ça s'accélère, là, au fin fond de sa poitrine. c'est soudain, inattendu. ça a un mauvais goût de déjà vu. et ismael, il voudrait juste être capable de contrôler les battements de son cœur et les pensées qui l'assaillent, foutent le bordel dans sa boîte crânienne. il voudrait juste que l'incendie dans ses entrailles s'arrête, le laisse respirer alors que cece, elle, semble glacée. pour ça, pour que la machine s'éteigne, il faudrait qu'elle s'en aille. qu'elle trouve quelqu'un d'autre. quelqu'un d'autre que lui. que lui et ses pensées qui ne devraient pas être. parce que cece, à cet instant, elle semble à deux doigts de s'effondrer et qu'il n'a pas le droit de l'imaginer nue, là, dans ses bras. pas maintenant. il ne sait pas pourquoi il lui ouvre sa porte, l'invite à entrer comme si c'était la seule chose à faire. peut-être que c'est à cause de ce foutu nœud dans l'estomac, celui qui se tord davantage à la vue de son visage déchiré. cece, la rose aux épines acérées, pleure sur son pallier et ça lui bousille le cœur. il l'a vu énervée, exaspérée, irritée, charmeuse et joyeuse aussi, mais triste, triste, c'est une première, un inédit dont il aurait pu se passer. elle est trop belle pour pleurer. trop douce pour se briser. pourtant, cecilia cartwright, elle est autant humaine qu'une autre. autant enclin à souffrir que lui ou tous ces autres êtres qui peuplent le monde. non, elle n'est pas une exception - même si ismael souhaiterait qu'elle le soit, juste pour qu'elle ne se casse pas à cause d'un(e) autre, qu'elle ne se détruise pas non plus sous ses mots à lui, sous ses injures et autres conneries qu'il lui balance à la volée, incapable de se contrôler.
la porte refermée, c'est à peine s'il arrive à respirer. il a essayé, ismael. il a essayé de la ramener ici, de l'inviter à se donner comme il ne prendrait pas deux secondes à se donner à elle, mais c'était toujours sur le pallier que ça s'arrêtait. – merci. sa voix est à peine audible, marquée par une impression de contrainte. ça pourrait presque lui arracher un sourire à ismael. ça pourrait si la situation n'était pas aussi perturbante et déstabilisante. je savais pas où aller mais t'étais pas mon premier choix. ni le deuxième. et ça, ça le touche. un peu. juste un peu. il le sait, ismael, qu'il n'est pas son premier choix, ni le deuxième, ni le dixième, ni le centième. ismael, il a toujours été là pour qu'on passe ses nerfs sur lui. et il n'arrive pas à comprendre pourquoi ça arrive à le toucher. pourquoi ses mots arrivent à le perturber, le déstabiliser pour plus d'une demi-seconde. après tout, ce n'est pas nouveau. et pourtant. – j'te force pas à rester. tu peux t'barrer maintenant que ça changera rien à ma vie. naturellement, il contre-attaque, le ton dur et les syllabes aiguisées. quand elle lui fait mal, cece, il veut lui en faire autant. il veut qu'elle le ressente, qu'elle sente ce même pincement de cœur - aussi minime soit-il. comme d'habitude, ismael s'attend à ce qu'elle réponde, lui fasse comprendre à quel point c'est un abruti. sauf qu'il n'y a rien. rien qui vient. rien qui sort de ses lèvres à part une question qui le prend par surprise. – je peux rester cette nuit ? ses sourcils se froncent dans l'incompréhension. alors qu'elle se laisse tomber sur le sofa, ismael ne bouge pas, incapable de faire ne serait-ce qu'un geste, paralysé. il ne sait pas quoi dire, quoi répondre à ce qu'il n'aurait jamais pensé entendre de la bouche de cece. j'ai pas envie d'être seule.
ses yeux fixés sur ce visage qu'il lui arrive de haïr du plus profond de son âme, il se décide enfin à bouger. s'abaissant à sa hauteur, une de ses mains se pose à sa joue, la forçant à le regarder. ça, tout ça, c'est étrange. il n'a jamais été aussi doux, ismael, ni avec nora, ni avec personne d'autre. mais là, à cet instant précis, c'est le geste le plus naturel qui lui apparaît. la chose la plus normale qu'il puisse faire. – j'vais pas t'laisser seule, cece. il pourrait, ismael. il pourrait la foutre dehors. il pourrait lui dire de ne jamais revenir, la laisser sur le bas côté et l'abandonner comme tout le monde l'a toujours fait avec lui. sauf qu'il en est incapable. j'sais pas c'qui t'arrives mais j'te laisserai pas seule. c'est une promesse. une promesse d'un animal blessé à un autre. elle durera le temps qu'elle durera mais c'est une promesse. plusieurs secondes s'écoulent, secondes qui lui paraissent une éternité, avant qu'il ne se relève soudainement, mal à l'aise. une main caressant sa nuque, il évite le regard de cece comme la peste. il le laisse vagabonder dans son studio jusqu'à ce qu'il ne se pose à son frigo et qu'une idée lui vienne en tête. sans attendre, ismael se dirige vers l'objet de son intérêt et en sort deux bouteilles de bière qu'il décapsule avant de les ramener vers le sofa. s'asseyant, il en tend une vers la poupée brisée à ses côtés. j'crois que t'as besoin d'un verre et j'dois t'avouer que j'en ai besoin d'un aussi, qu'il dit avec un infime sourire. il voudrait juste qu'elle soit bien, cece, et il voudrait bien la prendre dans ses bras aussi. il voudrait bien avoir les réflexes d'un petit ami, d'un parent, d'un frère aimant ; être capable de lui donner ce qu'il n'a jamais eu.

Cecilia Cartwright est un mystère, un puzzle que personne n’a encore réussi à résoudre. Et, Ismael, il arrive à entrevoir les vestiges d’une guerre sans merci, de multiples batailles perdues dans le sang et les larmes. Ils ne sont pas si différents et pourtant, il reste un fossé entre eux, un fossé mortel, presque impossible à traverser. Il voudrait être capable de le remplir par la force de son esprit, se rapprocher d’elle sans que ses murs protecteurs ne l’en empêche. Il souhaiterait faire des milliers de choses, Ismael, mais il reste juste figé, arrêté dans son élan par la pression de la vie. Du moins, c'est l'excuse qu'il se donne, celle qu'il utilise pour justifier sa lâcheté. Il sait, au fin fond de lui-même, que s'il le voulait, il pourrait. Que s'il voulait, il passerait au dessus de ses propres barrières et laisserait Cece lire en lui - avec le stupide espoir qu'elle s'ouvrirait à lui par la suite. C'est peut-être cette pensée qui le pousse à agir avec douceur, à poser ses doigts sur sa peau comme une plume venant caresser sa joue. On pourrait croire qu'il a l'habitude, que c'est presque un automatisme. On pourrait presque se laisser à imaginer que, derrière ce masque teinté de violence, se cache un homme bon et affectueux. Mais même lui ne sait pas ce qui lui prend, ni pourquoi tout son être lui demande de ne jamais retirer sa main. Au moment où celle de Cece rejoint la sienne, c'est le chaos intérieur, la chaleur d'un incendie qui se propage dans son corps entier. Il n'a jamais eu l'habitude, Ismael, qu'on le touche de cette manière. Ça a toujours été avec sévices et il n'a jamais pensé qu'autre chose lui serait donné. Dans le fond, il n'a surtout jamais pensé qu'un si simple contact pourrait lui faire autant de bien. Ce n'était qu'un mythe jusqu'à ce que Cece lui prouve le contraire. Il se laisse aller à ce contact, imprime la chaleur de sa peau contre la sienne au cas où ce serait la dernière fois qu'il soit autorisé à la sentir, à la toucher. Puis, aussi soudainement que sa paume est arrivée sur sa joue, il la retire avec empressement. Il panique, Ismael, et c'est pour ça qu'il s'éloigne. C'est pour ça que ses barrières réapparaissent, le protégeant autant qu'il leur est possible de le faire. A cet instant, il a peur. Il a peur de Cece et de ce qu'elle lui fait ressentir parce que tout ça, c'est inédit. Ce n'était pas prévu, lui fait perdre le contrôle et il n'y a rien de pire pour lui. Rien de pire que de se retrouver dans l'inconnu, là où il n'a aucun repère et où sa voix n'a aucun poids.
Quelques secondes s'écoulent avant qu'il ne revienne avec deux bières et c'est toujours autant la pagaille dans sa boîte crânienne. La fraîcheur au bout de ses doigts n'arrive pas à lui faire oublier la brûlure que la chair de Cece a laissé sur sa main. L'incendie dans ses entrailles refuse de s'éteindre et c'est avec peine qu'il tente de le laisser dans un coin, se concentrant sur le visage triste et fatigué de la reine à ses côtés. Il ne peut s'empêcher de la contempler, étudiant chaque trait de son visage comme si elle allait disparaître d'un instant à l'autre et ne lui laisser que ce souvenir. Lui tendant une des bières, il ne quitte pas ses yeux, prêt à couler et à ne jamais remonter à la surface. – J'crois que j'aurais besoin de me noyer dans une piscine d'alcool fort. Cette phrase qui devrait sonner comme une plaisanterie ne fait que serrer le cœur d'Ismael davantage. Il déteste être là, la regarder souffrir et n'être capable de rien pour apaiser sa douleur. Il devrait avoir l'habitude mais avec Cece, il y a tout qui s'amplifie. Tout ce qui ne devrait plus le toucher n'arrête pas de le blesser aussi fort qu'un coup de poignard en pleine poitrine. – You and me both, qu'il répond avec l'ombre d'un pauvre sourire s'affichant sur ses lèvres. Il n'ajoute rien d'autre, conscient d'en avoir déjà trop dit, et se contente de regarder le mur en face de lui, à défaut de pouvoir affronter de nouveau les iris de Cece après ça. – Pourquoi t'as besoin d'un verre ? A ça, Ismael ne sait pas quoi répondre. Il pourrait mentionner ses parents, Nora, sa vie entière avec un goût amer dans la bouche mais au lieu de ça, il décide de rester silencieux. Il lui est impossible de baisser complètement les armes, lâcher les masques et facettes qu'il enfile tous les jours de sa vie. Papa avait l'habitude de lui répéter que s'ouvrir aux autres, c'était risquer inutilement de se faire briser, dépouiller de toute vitalité. S'ouvrir aux autres, c'était synonyme d'abandon et de trahison. Et de tout ce qu'il a retenu de son père, c'est la seule chose qui s'est avérée véridique - que ce soit avec lui, maman, Nora ou tous les autres personnes qui ont eu une place, aussi minime soit-elle, dans sa vie. Alors, cette fois, il écoute sa voix rauque, ses mots glissés en espagnol dans son oreille. Mon frère est mort. De tout ce qu'Ismael aurait imaginé, cette hypothèse ne lui était jamais venue à l'esprit. Son regard se repose sur Cece et il reste là, pantois et silencieux. Et d'un coup, il a mal. Il a affreusement mal, encore plus que quelques minutes auparavant. Parce qu'au fond, il sait. Il sait ce que ça fait de perdre un être cher, mort ou disparu dans la nature. Il sait que la douleur, elle, ne disparaît jamais complètement et de voir Cece dans cette situation, ça le rend malade. – Je... Désolé. C'est la seule chose qu'il arrive à articuler. Un pauvre 'désolé' qui sonne creux sortant de sa bouche. 'Désolé'. Combien de fois il a entendu ce mot. Combien de fois il a voulu étrangler les personnes qui lui disaient 'désolé'. A cet instant, il est comme eux. J'savais pas que t'avais un frère, qu'il ajoute. Et ça lui saute à la gueule. Il ne sait pas grand chose, Ismael. A vrai dire, il ne sait rien de Cece et ça ne le laisse pas indifférent. Il se sent con, putain d'attristé de cette révélation.

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