arsenic | rory

C'est seulement la nuit, qu'elle a la sensation de vivre plutôt que d'exister, d'être davantage qu'une myriade d'atomes prisonniers d'une cage de chair qui les aime si peu et de ressentir un peu plus fort. Le jour, Rory n'existe qu'à moitié, paupières closes et hanches chaloupées. Elle ment, prétend seulement et se joue reine des illusions, jolie poupée à la mécanique bien rôdée. Créature de la nuit, c'est le soir qu'elle s'éveille, ouvre ses opales trop claires sur un monde noyé dans les ténèbres et oublie un peu l'étroit carcan des apparences. Princesse déchue, reine de l'obscurité, elle n'est jamais aussi belle que lorsqu'elle renaît dans les ténèbres et s'y épanouit comme une rose fanée déploierait lentement ses pétales. Privée d'ambitions, libérée de la routine qui avilit et transforme les hommes en autant de petits pions dociles, Rory vogue au gré de ses fantaisies, respire la nuit, la laisse pénétrer dans le moindre de ses pores et s'évanouit au matin comme une apparition, pour resurgir une fois que le soleil a quitté le zénith et entame son langoureux déclin. Alors évidemment, qu'elle est tombée pour Nox, le roi des ombres qui dansent en lui et l'entourent étroitement jusqu'à l'étreindre, elle qui n'en attendait pas moins. Nox, le trou noir qui avale et dissout toute lueur et au bord duquel elle se plaît à vaciller, Nox qui tranche à même la peau et embrasse de sel les plaies béantes, Nox qui semble la rejoindre dans cet univers où elle se sent si seule, fantôme chez les vivants, esprit frappeur dans le silence des défunts. Et putain, il ne comprend rien ce con. Il ne voit pas ce qu'elle sait entrevoir, elle qui lit si bien la réalité, jouit du pouvoir immense de la dénuder jusqu'à l'os et d'en déchiffrer les codes immémoriaux. Ils sont semblables, une âme divisée en deux corps qui se cherchent et s'esquintent, s'attirent et se rejettent. L'appel du vide qui torture les palpitants et ce besoin irrépressible de plonger dans les abysses jusqu'à y suffoquer en entraînant leur entourage dans leur chute. Ils ne sont pas gentils. Nox brise tout ce qui effleure ses phalanges et elle a le vice chevillé au coeur, la loyauté hasardeuse qui ne sait jamais caresser sans piquer, aimer sans haïr aussi un peu.
Identiques. C'est aussi pour ça qu'elle l'aime. Ce n'est pas seulement une forme sournoise de masochisme, elle qui aime pourtant son contraire le plus absolu, ce n'est pas pour nourrir sa souffrance originelle, sa tristesse, ce vide originel qui l'entrave et la dévore. Aurora, se sent comprise, avec lui. Elle n'a pas besoin de se cacher, de prétendre, de se draper d'une normalité qu'elle vomit. Nox peut s'engluer dans la laideur, se noyer dans le noir pétrole qui coule dans ses veines et en redemander. L'aimer, lui, c'est aussi s'aimer soi-même, c'est embra(s)ser son propre reflet dans le miroir et apprendre à chérir tout ce que la société cherche à cacher, à gommer, à apprivoiser. Mais il manque de profondeur, son amant, ou de lucidité. Voire de maturité, elle hésite toujours la môme du malin qui juge aisément. Il est rarement le roi macabre dont elle rêve, les enfers pleins les entrailles et le toucher empoisonné pour lequel elle quitte bien volontiers la terre ferme. Non, Nox, il se mue en Oedipe, aveugle et jouet d'un destin contrarié, il est souvent ce Narcisse qu'elle rêve de pousser dans le lac pour qu'il succombe plus vite et bordel, c'est ce marasme indigeste qu'elle est en train de lui servir au téléphone, entre des injures bien senties. Rory retrace sa mythologie d'une voix sulfureuse qu'elle espère seulement mystique, pourtant rendue traînante par les excès. Et y a sa voix qui déraille quand elle gueule qu'il n'est qu'un immonde connard et qu'elle va se faire sauter par toute la putain de clique et qu'il ne la mérite pas. Mais c'est des conneries, ça, elle même n'y croit pas. C'est ce qu'ils persistent à murmurer, les ignorants : il ne te mérite pas, comme une litanie dévote mais bordel, ce qu'ils ont tort. Justement, ils se méritent. Ils ne méritent qu'eux, semblables, si vides et pourtant si plein de tous les maux de l'Humanité que la boîte de Pandore n'y suffirait pas. L'acide dans les veines jusqu'au bord de ses lèvres écarlates, elle se déverse Rory, s'arrache le palpitant et presse le minuscule organe insidieux dans le combiné, noir corbeau et rouge sang. Elle parle trop, trop vite, conjure et absout à la fois, mélange le profane charnel et le sacré des sentiments jusqu'à ce que la messagerie raccroche d'elle-même, saturée d'elle.
Elle clôt les paupières, soudain fatiguée, jusqu'à ce que son verre se remplisse, qu'une nouvelle ligne apparaisse miraculeusement juste sous son nez. Son téléphone échoue sur le canapé et elle oublie. Se noie dans l'ivresse des nuits fauves, s'amuse du pouvoir grisant qu'elle détient sur tous ces ploucs. Va me chercher à boire, tu seras gentil, J'ai très envie de danser ... les désirs de Rory sont des ordres et malgré ses opales troublées par la décadence, elle sait pertinemment ce qui les pousse à se montrer aussi dociles, preux chevaliers à sa cour de rien. Ils pensent qu'ils gagneront leur droit de cuissage en fin de soirée, s'ils obéissent comme des chiens et peut-être qu'ils savent se montrer clairvoyants. Et peut-être qu'elle prendra même son pied, à penser à Nox en laissant d'autres corps marquer sa peau. Elle est friande des opérations punitives, phalanges câlines capables de frapper pour laver les affronts mais ses grandes dégoupillées ne sont jamais aussi explosives qu'elle l'aimerait et ça la frustre, Rory, de voir son mec partir à la dérive depuis qu'il sait qu'il n'est pas comme les autres, réduit à un sex-toy utile, doté de bras et de jambes pour courir aux quatre vents si l'envie lui prend, réduit à néant le reste du temps. La cocaïne explose dans ses tripes, brûle ses veines et elle sent, les doigts colons grimper le long de sa cuisse fuselée, glisser contre le tissu précieux d'une robe qui fut décente, plus tôt dans la soirée, pour la remonter encore. Elle sent la même main (ou serait-ce une autre ?) frôler ses flancs jusqu'à couler dans ses cheveux et ses propres lèvres offrir une esquisse vaporeuse, trop loin dans les paradis artificiels pour être aussi mauvais qu'elle l'aimerait. Reine sur son trône cotonneux, elle laisse la parade nuptiale et se croit encore en mesure de contrôler ces parasites, de se draper dans sa distance gelée fondue depuis quelques heures pourtant. Rory ne touche pas, occupe ses phalanges longilignes d'une cigarette et rejette son minois d'ange déchu en arrière, droit au plafond où s'envolent ses arabesques de fumée. Elle aimerait qu'il puisse ressentir ce qu'elle éprouve, Nox, elle aimerait qu'il enrage comme un lion en cage en l'imaginant alanguie sur ce canapé de fortune, dans cette étoffe noire qui tranche avec sa peau et dévoile tout.
Et soudain, elle se connecte à nouveau à sa réalité et il est là. En chair et en os, par la seule volonté de son esprit qui l'imaginait ici, qui le désirait juste là, à portée de bras. Nox est là et le monde aux confins de sa silhouette noire de suie disparaît. Plus rien n'a d'importance. Nox détruit son petit théâtre de boulevard, gomme les figurants autour d'elle et elle s'en moque, Rory qui devrait gueuler. Seules ses lèvres fleurissent dans un sourire aguicheur, ravi de le voir évoluer si proche parce qu'elle lui a commandé. Il râle, mâchoires serrées qu'elle rêve de mordre et elle se redresse un peu, tente de chasser l'ivresse derrière sa supériorité naturelle, abandonnée depuis longtemps. C'est peine perdue et à la place, ses doigts fins se referment sans douceur sur ce qu'elle brise soit-disant, dans une poigne ferme. Rory ne le quitte pas des yeux, le lac de ses prunelles troublé, prêt à se muer en océan déchaîné. Elles ont plutôt l'air en forme ... qu'elle provoque de sa voix chaude, qui exagère toujours un peu lorsqu'il attise le feu de ses reins. Rien de plus facile pour Nox, il lui suffit d'être là, juste présent, pour que Rory se sente tanguer sous une attraction qu'elle n'a jamais ressentie auparavant. Mais putain, ce serait tellement facile de juste profiter de son apparition inopinée, de baiser ses lèvres, de l'attirer contre elle et de l'apaiser dans les nuits fauves, dans l'ivresse et la débauche. Mais Nox, il ne l'entend pas de cette oreille et la reine arque un sourcil à l'arrogance démesurée, déjà prête à exulter. Non. La négation capricieuse venue du fond des âges, celle qui ploie mais ne rompt pas et refuse toute reddition. Les prunelles défoncées, cramées d'acide et d'amour du jeu, Rory enchaîne, entre deux vaines tentatives de fumer comme une héroïne hepburnienne, mélange de glamour hollywoodien et de gravité existentialiste. Mais va te faire foutre, tu te prends pour qui ? Elle aimerait se relever pour l'écraser sous ses prunelles glaciales, mais ça implique deux problèmes : retrouver de sa superbe malgré sa robe défaite et son eye liner qui dégueule et ... tenir sur ses longues jambes sans avoir besoin de s'accrocher à ses épaules solides comme une demoiselle en détresse, ce qu'elle n'a jamais été. Alors Rory élève seulement la voix dans ce qu'elle imagine être un numéro prodigieux. T'étais invité et t'es pas venu, t'as perdu le droit de décider de quoi que ce soit. Alors maintenant, tu me rejoins où, il le sait très bien. plus loin, plus profond, toujours plus bas. et on oublie quoi ? on oublie quoi, rory ? elle ne sait plus vraiment, le palpitant battant à tout rompre sous l'acide. peut-être ce myocarde de cendre dont il ne veut pas, son énième lapin ce soir, son coup de sang pathétique ... ou bien sa propre attitude ridicule, acquise quand bien même elle tente de feindre le contraire. ou tu t'casses et je reprends où j'en étais avec ... ses pupilles immenses s'agitent de nox jusqu'à ce type à la main broyée entre sa poigne, celui dont elle tente de lire le nom sur les lignes de son visage. peine perdue. mon ami. La vérité, c'est qu'elle se moque de ce type, Rory, maintenant encore plus qu'il y a quinze minutes. Parce que Nox est là et qu'elle veut le sentir contre elle, qu'elle veut se sentir contre lui, happée par la nuit éternelle qui le nimbe. Rory a égaré sa couronne sous les rails de coke et finalement, elle se relève, se débarrasse de sa cigarette qu'elle écrase à même le canapé pour presser sa silhouette licencieuse contre la sienne et laisser ses lèvres affamées de lui transformer ses mots cotonneux en paroles muettes pourtant nettement plus parlantes.
Elle veut rester là, la princesse capricieuse. Et surtout, elle le veut, lui, dessiné par son esprit avant d'apparaître sous ses yeux, comme un petit miracle. Un signe du destin à ne pas ignorer, la fin du printemps et le début de l'hiver. Elle désire tresser sa couronne de rouille et d'os, retirer ses couches, toutes ses couches de mutisme et de colère sous la poudre blanche et l'alcool ambré. Elle veut l'aider à s'exploser le coeur, à rejoindre un peu plus le monde qui est le leur, loin des vivants et du soleil. Et ce sont ces promesses-là, que murmurent les lèvres pressantes qui caressent et dévorent leur terrible amour.

Elle a pensé à lui et voilà qu'il se matérialise droit devant elle, comme le plus accessible des mirages, elle a voulu Nox et il est là, mâchoires crispées qu'elle sent déjà électriques et l'ombre de sa rage jamais tarie qui danse partout autour de lui dans un halo corbeau constellé de pourpre. Peut-être que c'est elle qui l'imagine drapé dans sa noirceur, peut-être que c'est elle qui l'imagine tout court mais ça lui va, parce qu'il est tout ce dont elle a besoin pour voir demain. Lui, elle, et l'infernal brasier qu'il attise. En elle, désir intarissable qui grimpe jusqu'à étouffer son palpitant endormi, sur elle, dans la douleur constante qui crame lorsqu'il s'éloigne, lorsque ses lèvres en baisent d'autres que le siennes ... mais aussi entre eux, en lui, sur lui. Les flammes dévorent tout, réchauffent comme brûlent sans jamais s'annoncer et putain, Ro qui ressent si peu, spectatrice d'une vie qu'elle a décidé de mépriser, elle n'attend que ça. La reine des glaces consumée par l'incendie. C'est sans doute pour ça qu'elle provoque, qu'elle prend le risque de voir Nox disparaître dans les ténèbres. Qu'elle dit non ou écrase ses burnes entre sa paume. Elle le veut, lui, tout entier ou elle refuse. Elle cherche sa dose, la seule dope capable de lui faire tout oublier, de lui faire franchir toutes les limites et éprouver l’entièreté du spectre des sentiments humains qu'elle a toujours trouvé terriblement réducteur. La princesse Aurora abandonne le prince de pacotille qui l'entourait jusqu'alors pour le roi ennemi, nettement plus attirant, et elle sait, à la façon dont il serre son poignet, que c'est gagné. Que lui aussi, cherche son tribut de sang et abandonne l'armistice silencieux qu'il ose imposer, froide ignorance en dehors des étreintes brûlante, pour venir conduire une bataille et mordre sa chair.
Alors elle se nourrit de la poigne ravageuse contre son poignet, même pour un instant, et laisse flotter sur ses lèvres un sourire évanescent de connasse satisfaite quand Nox ose lui demander de se taire. Non. qu'elle rétorque sur l'exact même ton que sa première négation, môme capricieuse et provocante qui refuse de lâcher prise. Non, elle ne se taira pas. Au contraire. La cocaïne dissoute dans son organisme a ouvert les valves et si ses souvenirs sont flous, épars, le torrent de ses animosités est loin d'être tari. Comme le Styx, il court jusqu'aux entrailles de la terre et ne s'achève qu'aux pieds de Nox. Alors ce qu'ils ont à oublier ... c'est sans doute beaucoup trop de raccourcis faciles. Que tu n'es rien d'autre qu'un sombre connard mon amour. Le timbre se fait langoureux, suave et sucré sur la langue au même titre que la caresse qu'elle glisse contre sa joue. Elle semblerait presque innocente Rory, si sa robe était moins lascive, si ses yeux aux rétines cramées s'ornaient moins de noir. Si son sourire ne dissimulait pas l'éclat argenté d'une lame. Nox somme l'intrus de dégage et c'est à ce moment là seulement qu'elle réalise qu'il était toujours là, absorbée par la nuit éternelle qui évolue en face d'elle. Rien n'existe lorsqu'il est là, encore moins quand la drogue enlace ses courbes et lui murmure à l'oreille. Même la lumière la plus éclatante ne saurait triompher de son obscurité à lui, celle dans laquelle elle aime se noyer, celle qu'elle se plaît à assombrir toujours plus, parce qu'ils sont bien, en bas, loin des vaines aspirations et des ambitions éreintantes, des bonheurs illusoires et des attentes inatteignables. La rage de Nox lui monte aux yeux et coule comme du soufre sur sa peau dénudée et elle sourit aux anges, fascinée par ce spectacle. La haine avec laquelle il la dévisage et la dévotion qui luit dans ses propres opales défoncées. La dualité de leur relation est toujours incomprise et souvent, Ro a l'impression d'être la seule saine d'esprit dans un monde d'aveugles et sourds qui ne savent rien. Ils voient un loup et un agneau, un dominant qui écrase et un soumis qui se saigne, ils distinguent un amour à sens unique, une relation toxique alors que derrière le voile des apparences ... c'est faux. Ils sont identiques, âmes soeurs jusqu'à leur essence même et si Rory ouvrait les veines de Nox, écartait sa cage thoracique pour refermer ses phalanges délicates autour de son myocarde désoeuvré, alors ils verraient tous : le même sang, opaque et vicié. Le même coeur, sombre et épuisé de cette vie fade et sans saveur. Si elle sortait ses tripes, elle en libérerait les mêmes démons hurlants. Mais même Nox n'en a pas conscience et Rory se sent déesse miséricordieuse aujourd'hui, pardon facile pour celui qui est venu jusqu'à elle quand elle l'a désiré si fort derrière ses paupières. Il peut la traiter de salope, l'insulte crachée l'atteint comme un compliment. Tu trouves ? Les salopes ont toujours fait tourner le monde. Elles sont belles et désirables, intrigantes et malignes, perfides et enragées. Elles font ployer les rois, renversent les royaumes et défont les empires, alors Rory, songeuse, se plaît à faire honneur à cette comparaison, môme décadente une fois le soleil couché.
C'est ce que ses lèvres suggèrent déjà en s'emparant des siennes alors que tout son corps s'aimante au sien dans une attraction qui n'a plus rien de chimique. Elle est cosmique, inscrite dans les étoiles comme gravée sur sa peau et Ro, elle accepterait de revoir son jugement mystique sur l'existence, si elle passait celle-ci dans cette exacte position pour l'éternité. Pressée contre la chaleur de Nox qu'il ne peut pas faire glace insondable, à embraser ses sens, allumer sa peau, ses lèvres, ses reins. Ca dure un instant, ou peut-être une éternité avant qu'il ne rompe durement une étreinte qu'elle tente de préserver, canines farouchement plantées dans ses pulpeuses. Elle est pantelante Ro, le palpitant au bord des lèvres prêt à chuter mollement à ses pieds, juste pour qu'il l'écrase si l'envie lui prenait et le souffle court, loin d'être rassasié. La drogue la rend câline, transforme la moindre de ses terminaisons nerveuses en dépendant affectif et même les serres autour de son menton semblent être la plus prometteuse des caresses.
Elle ne cherche pas à se dégager une seule seconde, darde sur lui des prunelles bien plus impérieuses que ce que son corps lui dicte en secret et attend la sentence. Il cède. Il cède et déjà les envies sombres l'assaillent, derrière l'opaline de son sourire désarmant. C'est lui qui m'en a donné, très serviable ce garçon. Rory ne retient pas l'impulsion brutale de l'ébranler un tout petit peu, de faire payer à Nox son absence pendant qu'elle ne rêvait qu'à sa présence contre la sienne. Une lame glacée mais indolore contre sa peau aux veines bleutées. Sylphide irréelle, elle glisse ses phalanges fébriles entre sa paume et le guide dans la villa tentaculaire, lapin blanc gothique dans un pays des merveilles cauchemardesque. Rory sait pertinemment où se trouve la cocaïne et fend les foules de son aisance altière. Orphée désireux de ne pas perdre le mirage de sa belle Eurydice, elle ne se retourne pas pour lui jeter un regard de connivence, déjà embrasé, mais le spectacle aguicheur de ses courbes lui est intégralement dédié. Consciente de son regard contre sa peau, Rory joue, charme et provoque, orchestre la cadence de ses hanches et la cambrure délicieuse de son dos, aligne les foulées feutrées et sensuelles et ne respire qu'à demi, sous le souffle de Nox juste contre sa nuque. La suite parentale est plongée dans la pénombre, limite respectueuse à ne pas franchir, mais Rory s'en moque. Elle l'occulte, princesse chez elle nulle part mais à l'aise partout, s'affranchit des codes et se glisse derrière la ligne rouge. Elle sait qu'ils sont de bons amis de Papa, et encore plus que Papa n'a pas de bons amis, qu'ils sont souvent clients de cet obscur réseau clandestin dont elle ne sait dessiner que de vagues contours disparates. Désireuse de ne pas perdre la poésie macabre de l'instant à venir, elle ferme à clef derrière Nox et entame un ballet étudié à la recherche de la cocaïne. Puisque tous sont si prévisibles, c'est bien entendu la table de nuit, au creux d'un livre factice, que la poudre déploie ses charmes insolents.
Prunelles insondables brillant d'audace et de convoitise, Rory s'alanguit sur le matelas moelleux, auréolée de sa crinière blonde comme illusion de pureté malgré sa pose lasccive et entrouvre précieusement le pochon, symbole de toute la glorieuse déchéance à venir. Viens la chercher si tu la désires tellement ... Elle réclame et implore à la fois, voix de velours et timbre de miel, charnelle et trompeuse dans la polysémie assumée de son timbre. Et Rory retire lentement sa robe, dévoile à la lune peau de môme tendre et lingerie sensuelle dans un marasme troublant. Nox approche et la tension la dévore de l'intérieur, à l'idée de le sentir contre elle, là où elle a rêvé de le conduire. Et la poudre glisse comme une caresse sur sa peau, neige contre porcelaine, paradis artificiel contre enfer tentateur. Mais pas là où il la désirerait ... loin des boutons de rose de sa poitrine, de la courbure de ses fesses. Non, la poudreuse vient recouvrir les déchirures, s'épanouit le long des cicatrices longilignes et boursouflées de ses poignets. C'est là qu'elle veut ses lèvres, à mesurer combien elle l'aime et combien cette douleur là, vive, palpable, n'est rien à côté de celle qu'il lui offre. Une souffrance nouvelle et bienvenue au sein d'une machine fatiguée de n'être que cette figurine grotesque. Fière de sa théâtralité, partie loin dans les limbes, Rory tend gracieusement un bras et l'offre à ses lèvres. Qu'il sniffe, qu'il lèche, qu'il embrasse, qu'il morde, tout lui va. Je retire, tu n'es pas un connard. Sa voix si douce qu'elle semble toujours dissimuler des sous-entendus vicieux crève le silence. Rory s'exprime lentement, comme si elle pesait chacun de ses mots, comme si elle était une divinité à honorer dont on boirait les paroles. Parce que chacun de ses mots, compte. Tu es un enfant qui préfère vivre les yeux fermés parce qu'il a peur de lui-même. Un petit garçon qui se pense vide alors qu'il est si plein, un gosse effrayé par les sentiments comme d'un croquemitaine sous ses draps. Un môme qui tâche de se rejeter, de vomir qui il est pour devenir autre alors qu'elle, elle est là, suffisamment lucide pour discerner, comprendre et accepter. Pour aimer tout ce que les autres cherchent à éteindre.
Mais Nox, plongé dans la nuit, ne voit rien.

Spoiler:

La foule bruyante et brouillonne, figurante idéale pour divertir l'éternelle insatisfaite, triste de rien mais lassée de tout, devient de trop dès lors que Nox s'imprime au fer rouge contre ses rétines enflammées. Le besoin de se soustraire à ce trop-plein de vie qu'elle est loin de ressentir, poupée de son sur la pente descendante devient irrépressible. Ou le besoin de le soustraire, lui, à leurs regards. La soif d'isolement est organique, elle prend racine juste sous son ventre et gonfle jusqu'à ses lèvres qui rêvent déjà de s'emparer des siennes. Son corps électrique crépite et vibre plus fort alors que Rory s'acharne à les enfermer dans une bulle ravageuse, loin d'être protectrice mais plus primordiale que le putain d'oxygène qu'elle respire. Et Nox ... Nox accepte d'entrer dans ses danses, lui aux semelles de plomb qui essaye si souvent de résister à ce qui est pourtant inscrit partout, gravé jusqu'à sa peau : ils sont faits pour se déchirer le coeur et s'esquinter la peau, désireux de se rejoindre, une âme divisée en deux êtres par une grossière erreur. Rory elle le sait déjà, ce que Nox ignore et parfois, elle aimerait s'ouvrir le crâne pour qu'il puisse y puiser ce qui lui manque, se repaître de sa vision bien plus juste du monde, plus complexe, plus vraie que l'éternel brouillard de la sienne. Celle où ses doigts refusent de se serrer autour de ce palpitant pâle et froid qui ne brûle que de lui.
Aérienne, divine de sa nuque gracile à sa robe vaporeuse qui floute sa silhouette, Rory quitte le monde des vivants pour rejoindre le leur, les limbes qui n'appartiennent qu'à eux, les morts qui respirent encore. Elle retient son souffle à mesure qu'ils approchent du point d'impact, la lueur de la lune comme seul témoin de leur déchéance à venir. Son myocarde endormi après avoir battu si fort se réveille sous les prunelles de Nox, sous la promesse d'une nouvelle dose et d'un combat qui les laissera tous deux à bout de souffle. Il lui susurre un crève, l'enfant qui refuse de Voir et c'est presque comme une caresse, un compliment, une déclaration enflammée. Rory prend tout de lui, chaque mot est une victoire, le moindre geste une consécration, même sa brutalité est préférable au manque cruel qui l'assiège lorsqu'il se perd dans d'autres bras. C'est à ce point là qu'elle l'a dans la peau, malgré le sang perdu et les cicatrices abîmées. Elle l'haime, intoxiquée à la folie, du seul poison qui lui donne envie de s'ancrer un peu plus dans son monde sans saveur. C'est à ça qu'elle songe, Rory, lorsque Nox frôle son poignet et qu'elle a le sentiment profond que son coeur pulse juste là, sous les plaies grossières, au rythme de ses inspirations saccadées pour faire neiger ses intérieurs. Elle l'observe, languide, perdue dans le labyrinthe tortueux de son esprit, les questionnements infinis habituels en descente. Fin sourire de camée fleurissant sur ses pulpeuses rouge sang, Rory n'est que sensations, qu'un corps à la fois enjôleur et ensorcelé qui vit, vibre et frissonne, palpite comme un coeur et s'éveille sous les lèvres de Nox. Elle clôt les paupières la môme, l'encourage en laissant ses phalanges câlines glisser contre sa peau à lui et se laisse bercer par la mélodie chaude et insidieuse qui s'épanouit dans son ventre et brûle sous les canines du loup plantées dans sa chair tendre. Elle gémit Ro, dans une bande-son érotique, par plaisir plus que par douleur, et ne pense plus à la cocaïne, au monde misérable qui commence derrière cette porte. Elle rouvre le voile de ses prunelles pour ne dévisager que lui. Nox au visage stoïque, les pieds solidement amarrés au sol. Nox qui n'a pas encore décollé et la repousse, de sa vie, de sa poigne. Jolie figurine, elle retombe sans délicatesse contre le matelas, sans cesser de goûter à sa peau, de laisser des doigts colons s'infiltrer derrière ses hautes murailles. Ce sont les mots couteaux qui la font se relever brusquement pour lui faire face, elle aux gestes équivoques, sensuels, fluides comme de l'eau. J'ai jamais été qu'une gamine. siffle Rory, si proche de lui. Jamais, t'entends Nox ? Il n'en aucune foutue idée, lui qui ne la connaîtra jamais comme elle le connaît, lui. Car Aurora a toujours porté le voile de sa gravité comme une seconde peau, confortable et enveloppante. Elle n'a jamais été de ces mômes privilégiées baignées de rose poudré et d'équitation chaque mercredi, à rêver au prince charmant dans ses draps en coton égyptien. Elle a toujours su déceler l'invisible, les fils du destin, ce qui échappe au commun des mortels. Et y a rien de mal avec le pathos, si c'est suffisamment bien pour Aristote, ça l'est aussi pour moi. Ses opales aussi claires que de l'eau de roche deviennent marines, abyssales, à mesure que sa colère grimpe. Parce qu'il est difficile, Nox. Impétueux, imprévisible, satisfait que par les grands éclats. Elle ignore ses lèvres trop proches des siennes, son envie de les capturer, de l'attirer à elle, contre elle, pour revivre les nuits fauves dans lesquelles ils excellent. Séparément, mais encore plus ensemble. Elle ne rompt pas la proximité qui l'enivre, se contente d'effleurer à peine sa bouche pour lui souffler sa sentence. Tu n'en as pas pris assez. Pas assez pour perdre le contrôle, pas assez pour s'oublier. Pas assez pour crever avec elle. Et Rory, prépare l'avalanche dévastatrice. L'effeuille de son t-shirt et sème sur sa peau à lui sa neige éternelle à elle, glisse de la poudre au creux de sa nuque, contre sa clavicule saillante, puis l'autre. Féline, elle se glisse sur ses genoux, perd ses doigts dans ses cheveux hirsutes pour dégager sa nuque, et laisse ses sens se repaître de lui, baiser sa peau pour goûter la saveur de son épiderme mêlé de poudreuse.
Elle inspire longuement, compte les minutes la séparant du grand voyage. Du flash euphorique aussi tonitruant qu'un orage d'été, de l'illusion de toute puissance, physique et intellectuelle, des sensations décuplées. De tout ce qui brouille le réel et le rend enfin supportable. Mais avant ça, Nox doit la rejoindre. Il n'est pas parti assez loin et elle s'éloigne déjà de lui, dans un ailleurs qui n'appartient qu'à eux. Alors Rory saupoudre ses courbes de poudre, s'allonge à nouveau, alanguie dans ce lit tentateur, et dessine sur son corps des arabesques folles. Trop, consciente qu'il les fera disparaître jusqu'à la dernière. Jusqu'à en crever. Il promène son visage sur sa peau dans la plus délicieuse des tortures, sous ses caresses qui pianotent sur son dos, l'encouragent à s'enfoncer toujours plus loin, et elle le berce de mots poison. J'ai pas voulu crever parce que tu ne me regardes pas assez. Tu comprends rien à rien ... J'ai embrassé la mort pour te montrer combien je t'aime, c'est plus profond que ça. Rory contemple le plafond qu'elle imagine tâché de pourpre, du sien, incapable de trouver les mots justes, incapable de se concentrer sur ce qu'elle souhaiterait tant lui dire alors que la cocaïne fait son oeuvre et s'apprête à l'engloutir. C'est faux, tout ce que les gens disent de la mort. Ce n'est pas douloureux, une agonie comme on la voit dans les films ou les livres. Quand tu l'effleures, c'est la sérénité qui domine et quand tu la touches ... c'est ... c'est indescriptible. L'espace d'un battement de paupière, tu es terrassé par un sentiment plus fort que tout, une vague de chaleur, presque de plaisir, plus forte que la plus dure des drogues. C'est bon, Nox. Incomparable. C'est comme ça que je t'aime, tu comprends ? Son discours, languide et apaisé, s'emballe au gré des mots, au gré des battements de coeur qui battent la chamade, épris d'une danse avec la poudre blanche. Rory est partie, elle s'exprime plus vite, plus fort, et ressent chaque mot dans sa chair. Elle revit presque cette expérience cosmique. La mort, c'est ce qu'elle a trouvé de plus proche de ses sentiments pour lui et elle essaye de lui expliquer, difficilement, consciente qu'il faudrait ... Je vais te montrer. s'exclame-t-elle, comme frappée par l'évidence. Ses opales immenses s'écarquillent et elle se relève sur ses coudes fantomatiques, sourire extatique aux lèvres alors qu'elle lui vole un baiser et s'agite.
Rory se relève, pâle sylphide en dentelle noire, et louvoie dans la chambre telle un fauve à la recherche d'une proie ... ou d'un objet contondant. Rien. Pas de ciseaux, de couteau, nulle bouteille de liqueur. Ses prunelles vives, décuplées par la drogue, papillonnent partout et finissent par aviser la lampe de chevet. Ses souples foulées la rejoignent en deux enjambées et Ro explose le luminaire contre le mur, sans sourciller. Elle croit bien qu'elle rit de concert avec les bris de verre, heureuse à l'idée de partager une connexion aussi profonde, surréelle, avec Nox. Plus que jamais reine des enfers assujettie à son Hadès, elle cherche délicatement parmi les débris le plus tranchant et l'enferme contre sa paume, traversée par une onde délicieuse au moment de l'impact. Rory revient sur ce lit, rafiot symbole de leur naufrage ou îlot rescapé, elle l'ignore encore et dévisage longuement Nox. Sous le filtre de la cocaïne, elle a l'impression de le distinguer plus nettement, de pouvoir embrasser la moindre veine, le plus petit nerf, chaque muscle qui roule sous sa peau. C'est comme ouvrir les yeux sur un tableau que l'on chérit pour réaliser que c'est la putain de Joconde. Rory sourit, elle qui offre si peu d'esquisses qui ne soient pas fielleuses, elle sourit et cherche le contact, se nourrit des sensations décuplées, grisantes, rêve déjà de fondre sur lui, et lui en elle, de taillader son dos, de ceindre ses hanches. Elle oublie le triste présage contre sa paume jusqu'à ce que son poids ne se rappelle à elle et qu'elle le laisse glisser entre ses cuisses, sur le matelas. Doucement, ses phalanges enferment le poignet de Nox dans une étreinte létale. Elles glissent contre la peau toute fine qu'elles vénèrent, retracent les courbures délicieuses de ses veines gonflées, rebondies contre la pulpe de ses doigts. Il faut suivre le lit des rivières pourpres mais éviter les artères. De son ongle, elle impulse une pression pernicieuse, comme si elle avait le pouvoir d'écorcher, d'ouvrir la voie elle-même au trépas, sans user le verre brisé entre ses cuisses. Rory a les prunelles brillantes. De convoitise, d'extase artificielle, de désir. Le désir de lui, constant, organique et celui, plus macabre, qui s'épanouit à l'idée de le voir franchir la ligne rouge, de la rejoindre là dont on ne revient pas. De l'autre côté du Styx. Tu sais que tu éprouves le même abandon dans le plaisir que dans la mort ? Un infime instant éphémère qui abolit toutes les tensions de la vie, son éternelle fadeur. Elle glisse une oeillade de connivence dans sa direction, un sourire trop lascif pour se montrer innocent. Tu vois Nox, je vais t'offrir un orgasme plus fort que tous les autres. C'est ce qu'elle semble murmurer, Rory, qui referme enfin ses doigts autour du verre tranchant. Il glisse contre la peau de son amour avec une sensualité féroce, comme une caresse sans le mordant. Pas tout à fait. Rory n'oublie pas les préliminaires, elle habitue Nox au contact froid contre sa peau, aux délices qu'il renferme alors qu'elle retient son souffle, le coeur à l'agonie à force d'être en liesse. Quand le moment viendra, tu en auras pleinement conscience. Tu le sentiras .... ici Ses doigts s'aventurent contre sa poitrine, s'y referment pour quelques secondes et cajolent le palpitant détraqué qui vibre sous sa paume brûlante. Et là. Les phalanges qui coulent le long de son ventre pour venir flatter ses entrailles, là où les tripes palpitent et offrent souvent les impulsions les plus puissantes. Le désir, la colère, la haine, l'envie de finir ... tout se fait et se défait ici. C'est le moment et Rory le sait. La lame court sur la peau mais au moment de plonger en apnée au creux du vermeil bouillonnant, son geste reste suspendu à quelques millimètres de l'épiderme désireux. La cocaïne l'agite et lui confie ses doutes à l'oreille, si fort que Ro est incapable de s'en défaire, de se concentrer sur ce qui doit être si beau tant que cette question n'est pas envolée derrière ses mots à lui. Pourquoi tu restes ? Et cette simple interrogation est lestée de toute la gravité du monde, de toute la détresse de celle qui a conscience de s'accrocher à une ombre qui se dissout dans ses étreintes. Elle a le timbre qui flanche et les traits qui vacillent, Rory, incapable de savoir ce qu'elle désire réellement comprendre. Pourquoi il est resté là, ce soir.
Ou pourquoi il reste tout court, lui qui semble si encombré par ses sentiments, incapable de les recevoir, de les mesurer, d'apprécier leur valeur, elle si habituée à donner tout sauf son palpitant préservé.

Et la perfection du moment s'estompe, détruite par les doutes qui s'immiscent et se reflètent jusqu'à l'éclat de verre entre ses doigts. Elle n'est pas taillée pour la vulnérabilité Rory que tout indiffère, Rory sur qui la vie glisse sans s'imprimer et au moment où les mots s'échappent d'entre ses lèvres, elle les regrette déjà, serre rageusement un poing diaphane sur le verre qui écorche sa paume. Mais loin de fuir, Nox s'approche, paré de sa couronne d'épines. Son corps épouse le sien, juste fait pour ses reins, ses phalanges accrochent sa peau laiteuse et la tension insidieuse contre le verre s'apaise à ses mots. Elle le fait ressentir. Et ça suffit à décrocher son palpitant nécrosé qui tombe au creux de son ventre. Et ça suffit à faire naître sur ses pulpeuses une forme doucereuse de satisfaction, alors que ses pupilles dilatées par la came sont aimantées au visage de Nox avec une dévotion peu commune. Nox aux paroles létales mais puissantes, shot d'adrénaline droit dans ses veines. Nox qui, dans sa noirceur opaque teintée de douceur, demeure la plus addictive de ses drogues, la seule capable de la bousiller, de faire ployer la reine des glaces jusqu'à terre. C'est la même chose pour moi. souffle Rory jusqu'à lui, plus que jamais persuadée qu'il lui appartient et qu'elle est à lui, eux qui ne savent feindre la vie qu'enchaînés l'un à l'autre. Elle sourit, Ro, occulte les mots pernicieux, les dénude pour n'en retenir que leur essence : il la préfère au néant. Elle conserve leur beauté entêtante en elle avec la sensation divine de voler. Pas de flotter au-dessus d'une masse informe, de dériver, de chavirer au-dessus du monde sans lui appartenir, tout à fait. Non, elle a la sensation de planer, ivre d'une allégresse qui n'a rien d'artificielle. Ce n'est pas la drogue, l'essence sur ses flammes gelées mais ses mots. Son air sombre et sa douceur ténèbres. C'est Nox, capable de la faire s'envoler même lorsqu'ils gisent six pieds sous terre. Il réclame son dû, accepte de pénétrer son univers et Rory scelle cet accord tacite d'un baiser contre ce poignet qu'il offre à nouveau. Elle mord délicatement la peau fine, laisse une voie toute tracée sur son épiderme pour indiquer à sa lame de fortune où forer juste avant que Nox n'échange leurs positions, lui encore vêtu et elle presque nue. Elle clôt ses paupières pour onduler contre son corps et s'enfoncer contre ses phalanges trop sages, elle qui en désire toujours plus, souffle erratique et peau embrasée. Il réclame ses terres et elle le laisse tout saccager sur son passage, soldat aveugle des intrigues en coulisses.
Pour de brèves secondes, Rory oublie presque. Jusqu'à ce que la lame au destin morbide se rappelle à ses paumes écorchées et que la sylphide évanescente ne chasse le plaisir diffus entre ses cuisses. Ses phalanges ceintes autour du poignet de Nox l'entravent avec le glaçant de menottes et elle prend son temps. Laisse le verre presque sensuel couler sur sa peau dans une caresse aussi sensuelle qu'inoffensive. Jusqu'à sentir l'attrait de la chair sous ses crans, et plonger dans la rivière bleutée et sinueuse qui s'étend juste sous elle. Dans le sens de la longueur, celui du trépas. Mais elle grignote au lieu de mordre, reste superficielle plutôt que létale. Le verre furète, artistique plus que douloureux pour faire jaillir la lave pourpre alors que ses lèvres baisent la bouche de Nox, alors que sa poitrine s'écrase contre son torse. Elle mord et caresse à la fois, donne et reprend pour mieux emprisonner sa proie consentante entre délice et torture. Elle capture ses lèvres dans un nouveau baiser qui la laisse à bout de souffle, qui a le goût du sexe et des promesses sulfureuses. Elle voudrait être lente, être douce, transcender l'oeuvre de la lame contre sa peau mais elle en veut plus, toujours plus et Rory se presse plus fort contre son roi, comme si elle envisageait de le dévorer tout entier, de le respirer, l'inhaler, d'absorber à l'intérieur jusqu'à sa putain d'âme. Elle libère seulement sa bouche, le souffle court, le coeur battant entre ses cuisses, pour laisser ses lèvres retracer la courbe de sa mâchoire, caresser l'épiderme humide, mordre la peau fine de sa nuque dont le grain de peau lui est devenu familier. Elle le dévore du regard et ondule du bassin contre lui tandis que ses mains s'aimantent à sa peau, elles effleurent, caressent, empoignent et griffent, retracent les lignes sinueuses de son corps jusqu'au poignet épargné jusque là. Rory a l'âme esthète, elle aime la symétrie du vice et plonge sans préliminaires cette fois au coeur de son être. A l'horizontale cette fois, elle ne crève pas les tissus en longueur mais en profondeur, rêve d'arracher à Nox un de ces râles gutturaux où se mêlent la douleur et le plaisir alors qu'elle plonge plus loin encore dans une transe qui l'assaille toute entière. C'est comme si c'était son poignet à elle sous ses doigts, comme si c'était son corps à elle sous le sien qui danse pour l'échauffer. Comme si ses atomes et les siens ne faisaient plus qu'un et qu'ils partageaient leurs sensations nauséabondes dans un grand marasme toxique.
Et c'est bon. Si bon qu'elle ne résiste pas à goûter la saveur du sang vicié contre ses lèvres. Un frisson remonte sa colonne vertébrale qui vibre du pouvoir dont elle jouit sur Nox, lui pour une fois à genoux devant elle. Le goût de fer sur sa langue, vermeil, est chargé de l'essence même des défenses, des résistances qu'elle rêve d'exterminer et l'idée même de purger son amour de tout ce qui l'empêche d'éclore pour elle suffit à Rory pour lui donner envie d'aller plus loin. Toujours plus loin. Elle rêve de marquer Nox jusqu'à l'âme, qu'il se souvienne de ce moment et qu'aucun autre ne l'égale jamais. Qu'il comprenne enfin que ses incartades sont vaines, qu'aucune nana ne saurait lui offrir ça, l’entièreté du spectre des sentiments à ses pieds, juste pour lui, juste à lui. Elle rêve de voir se mêler sur les traits ciselés de Nox le trésor le plus précieux qu'enfantent ensemble le plaisir et la douleur lorsqu'ils se mêlent. L'orgasme ne s'appelle pas la petite mort pour rien. Il y ressemble, dans l'embrasement des sens le plus absolu et cette absence de tout pour une seconde suspendue hors du temps. Rien d'autre que le néant et l'âme calcinée. Après un regard de b(r)aise qui en dit long, qui s'ancre aux opales de Nox, Rory s'emploie à lui offrir une déflagration, un tremblement interne si fort qu'il ne se contentera pas d'une simple jouissance, non. Il surgira des abysses, de ses veines à vif, naîtra sous son nombril et l'emportera tout entier. Elle songe à ça, Ro, lorsqu'elle abandonne le verre teinté de pourpre contre les draps souillés pour murmurer Laisse-toi faire. Un ordre, intense et enragé. Laisse-moi te faire en réalité. C'est ça, qu'elle devrait murmurer alors qu'elle entend l'embraser en l'embrassant, en retirant ses fringues à la hâte pour mieux glisser contre son corps. C'est lui que ses lèvres redécouvrent, c'est son corps que ses phalanges s'emploient à reconquérir, suivies par sa bouche. Rory, elle embrasse les rares cicatrices, les plaies invisibles mais encore ouvertes qu'elle semble être la seule à percevoir, caresse les grains de beauté, griffe et mord parfois pour marquer la chair, pour y chasser les dernières effluves de toutes ces petite connes dont elle effacera jusqu'au souvenir pour le tatouer à l'encre de ses lèvres, de ses ongles. Elle louvoie contre Nox jusqu'à rejoindre le fruit défendu et relève sur lui des yeux félins, d'un regard par en-dessous racoleur qui a faim d'une possession la plus totale. Qui murmure qu'elle est loin de lui avoir tout montré, conduit là où il ne reviendra jamais. Au rythme de son coeur lourd, gorgé par l'envie, par l'impatience, par les désirs qui la guident sans que son cerveau ne soit convié à la fête, Rory brise enfin la maigre distance qui la sépare de lui, ôte les barrières de tissu inutiles et retrouve la lame qui glisse contre son ventre, à l'intérieur de ses cuisses sans jamais trancher ailleurs qu'au creux de ses veines qui pleurent déjà.
Au contraire, la lame caresse en cercles concentriques jusqu'à ce qu'elle le goûte finement de ses lèvres qui caressent, de ses doigts en soutien, de la pointe de sa langue qui le retrouve avec un plaisir mal dissimulé dans des feulements qui s'élèvent déjà. Elle essaye de prendre son temps, Rory, de laisser Nox mesurer la proximité entre le sang qui pulse contre ses lèvres, et du même liquide vital qui se meurt ailleurs, plus haut, dans un joli carnage. Il y a le danger qui flotte au creux de ses opales alors qu'elle s'atèle seulement à l'anesthésier sous les endorphines. A insister sur ses points sensibles, à serrer les lèvres autour de la veine qui palpite plus fort que les autres, qui lutte pour toutes celles qui ont été déchirées par ses soins. Nox s'anime et ses sons rauques l'électrisent plus encore que sa queue entre ses lèvres. Il s'abandonne et ça lui donne chaud, elle déjà brûlante à l'idée de sentir ses phalanges que la vie quitte contre ses mèches lunaires, grisée de mêler le pourpre à sa blondeur d'opaline. Rory sent le désir brûler ses veines, frapper contre ses tempes, tambouriner dans sa poitrine et peser lourd contre son ventre qui palpite. L'entendre lutter entre deux sensations opposées, le sentir au plus profond d'elle-même, dans son bassin qui s'anime contre ses lèvres, dans ses feulements gutturaux, ça la fait décoller bien au-delà de la petite leçon qu'elle entendait lui servir : elle est tellement connectée au moment qu'elle pourrait jouir, plus que consciente qu'ils ne sont qu'un seul être honteusement séparé en deux corps. Son âme soeur, comme elle l'a toujours pensé, plus que jamais quand il est au bord du précipice, quand son sang rejoint déjà le Styx, souffle court et armes au sol, au bord de ses lèvres ou au fond de sa gorge, soumis à la partition qu'elle lui impose, tantôt lente, tantôt enlevée. Comme possédée, enivrée par le goût du sang et la beauté fatale de ce tableau surréel, la môme éthérée gagne en intensité, ses mouvements se font plus amples, plus profonds, plus rapides, au point où elle ignore si elle exécute un ballet frénétique ou si Nox la rejoint dans sa danse, s'il l'accompagne jusqu'à la fin, le plaisir qui déchire les entrailles à mesure que l'esprit se fait léger, mal alimenté par le lac sanglant qui imbibe les draps de leur nuit blanche.
C'est la fin, le calme après la tempête ... ou la précéderait-il ? Elle l'ignore, Rory. Ce qu'elle sait en revanche, c'est qu'il est l'heure de l'introspection. Qu'il n'y a que lorsque la vie s'échappe que la lucidité gagne du terrain, que tout apparaît si clair, si complet. Elle l'a guidé tout au long du chemin, lui a offert tout ce qu'elle possédait mais c'est à Nox d'achever son apprentissage alors elle s'écarte, Ro. Abandonne ce qu'elle possède légitiment pour relever ses opales troubles sur le visage si pâle de Nox. Il a déjà la beauté singulière des cadavres inscrite sur ses traits, lui qui faiblit sous la lueur de la lune. Tu dois rester seul. Son timbre spectral s'élève avec la légèreté d'une bulle de savon malgré l'ordre chevronné. Rory se relève souplement pour contempler son oeuvre passionnelle faite de rouille et de sang. Elle l'observe longuement, le souffle coupé par le sublime qui s'est invité entre eux, ombre esthète et bienveillante pour se repaître du pourpre et du silence. Et Rory, elle ignore si c'est la cocaïne qui la transporte, l'appel enivrant du sexe ou ce tableau glorieux étalé sous ses opales, mais elle sent son palpitant irradier jusqu'à se consumer, jusqu'à dissoudre ses cendres brûlantes contre ses os qui vibrent à l'unisson. Sa chaleur ravageuse vient électriser de la pulpe de ses doigts à son ventre qui palpite, jamais repu de lui et elle pourrait avoir un orgasme spontané. Juste comme ça. Juste à contempler Nox, qui à cet instant précis doit ressentir au centuple, se sentir si plein alors qu'il est tragiquement si vide, lui dont le sang dessine des arabesques voluptueuses contre les draps, lui dont elle a vampirisé jusqu'à l'essence, au creux de ses doigts ou entre ses lèvres. Rory qui a toujours si froid, qui se sent toujours si loin de tout, de la vie en premier, ressent cet élan contagieux à l'intérieur, un fluide prodigieux qui la leste suffisamment fort pour l'attacher au port. Même si c'est seulement le sien, un phare dévasté où la mort rôde. Et loin de se retirer comme elle le devrait, pour laisser à Nox le loisir d'éprouver, lui aussi effrayé par l'exercice qu'un enfant par le croquemitaine, Rory plonge à nouveau en apnée, incapable de se délivrer de son influence. Ses courbes à l'intensité décuplée viennent cogner à nouveau contre ses reins et elle reprend la place qu'il a fait sienne, reine à genoux sur les siens pour embrasser ses plaies. Ses lèvres goûtent au soyeux de son poignet, aux pleurs écarlates qui coulent en une rivière indolente et reviennent trouver sa bouche, insatiables. Rory le dévore sans reprendre son souffle, habitée par la fougue de la poudre, par l'odeur métallique du sang et les instincts animal, primitif, qu'elle éveille. Je suis amoureuse de toi, Nox, tu entends ? Elle a le coeur qui tambourine trop fort contre sa poitrine, le timbre envolé, qui s'agite entre deux baisers et ses phalanges deviennent serres contre ses joues, comme pour ancrer sur son épiderme trop pâle tout ce qu'il refuse d'entendre. Et même si je t'aime en dépit de toi, un jour tu le réaliseras toi aussi. Parce que c'est écrit, parce que ça doit être ainsi, parce qu'il est le seul, le seul qui lui ressemble au moins un peu, ni mort, ni vivant, éternel être schrödinger qui louvoie entre les fanges de l'existence. Parce qu'elle est lucide, Ro, suffisamment observatrice pour déceler ce qui se cache sous les épidermes, pour écarter les côtes et se glisser près des palpitants. Nox, il est la nuit éternelle, le seul moment de la journée qui l'apaise, les rayons de la lune qui l'éclairent mieux que le soleil. Il est sa balance la plus absolue, son miroir sublimé, l'âme soeur au sens le plus pur qu'elle recherche et même si elle est la seule à le croire, même si elle sera toujours l'unique à le penser, ça lui convient. Parce qu'elle a raison, il lui suffit d'écouter son corps affamé de lui pour s'en convaincre.