queens of the killing (ina)

Une gangrène. Trois appendices tous plus nauséabonds l’un que l’autre. Le i d’une infinité nacrée dans le topaze des nuits bleues, le n pour les noctambules qui se mélangent à la pénombre pour maculer les trottoirs de leurs infectes passions, a pour l’anarchie âpre qui fait de leurs coeurs son temple. La maladie est suppurante, monticules ignoble de furie charnue qui s’entasse sous les côtes. A travers les plaies, elle suinte d’une mixture hétérogène de fiel et de concupiscence abjurée. Ina pour tout l’ignoble qui lui susurre au creux des veines, pour le remède éphémère qui transforme l’hémoglobine en or juste une fraction de seconde, juste avant de se changer en plomb. La légèreté attachée à son âme est factice, trimballée de mains en mains, oubliée dès que la tempête s’était laissée glisser dans le ciel pour importuner un autre. Aussi vite que l’obsession crade s’immisce à travers les pores, elle se dilate dès qu’une autre paume daigne bien la recueillir dans son creux pour la choyer de nouvelles émotions moins tachées. Le mécanisme était simple, une entente silencieuse cramée sous l’aurore, que les bouches n’articulent pas. Parce qu’on ne s’engonce pas la trachée de vérités indigestes, elles restent miroitantes dans le fond des entrailles et passées sous silence. Et à l’instant même où son tortionnaire avait changé de visage, qu’elle s’était enchaînée à même les viscères à un autre être, elle s’était imposée chimère qu’elle ne pourrait plus effleurer qu’au royaume des songes. Un point final tracé sur les débris qu’elles consumaient ensembles, comme une brûlure de clope apposée à l’intérieur du poignet : souvenir éteint, caché à la plupart des regards, mais irréfutablement indélébile. Tout du moins elle l’espérait, échos crade de ses espoirs égoïstes cloitrés contre les tympans. Toujours la même obsession nauséabonde d’abandonner un petit fragment d’elle chez tout ceux qu’elle effleurait. Faire d’eux le mémorial à sa superbe, carte humaine de sa propre existence. Transformer les visages en épitaphes, les peaux en marbre froid et morbide. Et continuer de vibrer à travers eux, pour que jamais son halo ne s’étouffe pendant les nuits ternes. Pourtant, alors qu’elle vient d’elle-même devenir tombeau aux sentiments charcutés, c’est l’envie tenace de souffler sur la poussière et réouvrir des plaies jamais réellement cicatrisée. Celles qui portent son nom à elle, et la forme de ses pulpeuses. Mais elle ignore tout d’elle à présent. Jamais réellement une connaissance, à présent une vague copie grossière d’une étrangère qui jalonne les dédales d’une mémoire dysfonctionnelle. Sans savoir avec certitude ce qu’elle cherche, elle ignore même où trouver ce rien. Plongée vertigineuse dans des souvenirs crasseux, où elle se ressasse des paysages où elle pourrait y apposer son visage sans qu’il ne contraste. Et c’est l’écume céleste, la morsure flamboyante du soleil, la ligne d’horizon frémissante. L’orangé qui se dillue dans l’étendue marine apeurée par le déclin du jour, et le triomphe des ombres. Puis l'ascension éreintante noyée dans les squelettes d’une nature fossilisée par le manteau de la pénombre rampante qui dégouline le long de leurs nervures. Trop habituée au bourdonnement de la ville, aux émanations miasmatiques qui s’échappent de toutes ces silhouettes, la plénitude lui retourne l’estomac aussi vite qu’elle se retrouve suspendue dans cet univers utopique. Le voyage en vaut déjà la chandelle, même si elle ne parvient pas à refermer les doigts autour du présupposé butin qui l’attends de l’autre côté. Dans un au-delà où les coeurs continuent de saigner. Une éternité qu’elle sent lui grignoter les semelles, les premières stries de la fatigue qui secouent le corps, mais la fièvre prodigieuse qui lui coule dans les artères est bien plus transcendante. Alors que rien ne lui assure qu’au bout, elle y trouve de quoi colmater temporairement les fissures qui zèbrent le thorax. Finalement, perles d’efforts piquées dans la nuque et le coeur menaçant de s’échapper des lèvres, c’est la vue qui s’imprime sur sa rétine. Et les contours effilées de la providence, ou bien sa damnation. Qu’importe, tant que les deux prennent toute la place dans l’esprit pour amenuiser les échos tortueux. Elle s’approche doucement, fait chuter son corps juste à côté d’elle sans quitter des yeux l’aurore cramoisie qui fane les cieux au loin. J’espère que c’est pas ta mauvaise semaine du mois. La détonation est silencieuse, mais elle sait qu’elle vient de percer une demi-éternité de mutisme et d’oubli d’une simple réplique grossière. Majestueuse nouvelle entrée en matière, ou tout simplement le spectacle ridicule de sa propre bêtise. Et juste là, le doigt simplement déposé sur le détonateur, elle attends qu’elle prenne elle-même la décision de déclencher l’implosion. Brûlant presque de redécouvrir le souffle de l’explosion contre son épiderme, et la saveur acidulée de son venin.

Voie lactée en simulacre céleste de son coeur : de larges coulures d’amarante cramoisi qui slaloment entre les quelques bouts de nébuleuses platines. Un mélange composite d’épaisses strates de passion en éruption, contreplaquées avec des pellicules frêles de légèreté molletonnage. La solution est instable, contenue dans son réceptacle en cristaux éraflés, à chaque ballottement du ventricule c’est l’implosion qui se découpe à l’horizon. La perspective est presque alléchante, de remuer le tout et de voir quelle réaction chimique viendra lui dissoudre les entrailles. Laisses les écumes des vieilles idylles à usage unique remonter jusqu’au balcon de ses lèvres, pour venir lui repeindre la face opaline de toutes les couleurs de son âme. Les prunelles s’imbibent du coucher de soleil sanguinolent, jusqu’à en déborder presque, saturées par un spectacle aux apparences chimériques et délicates, tout en sachant au fond de ses entrailles qu’il ne s’agit que d’une prosaïque distraction. Alors que les trésors les plus grandioses sont juste là, à sa gauche, emmurés dans un silence qui fait office de plomb injecté dans la tempe. Pendant un froissement d’éternité, elle évite avec l’impétuosité propre à cet or qu’elle se badigeonne si souvent contre le corps le moindre contact visuel avec elle. Persuadé que ses prunelles embrassant les siennes pourraient faire office de supernova, éclater avec toute l’intensité des deux dernières années consumées dans un faux-semblant d’oubli. Avec toute la vigueur suprême des vieilles chimères qui se retrouvent, en ayant désappri à s’effleurer sans y abandonner des lambeaux de chairs, de viscères, d’âme aussi peut-être. Mais elle ne sait plus réellement, ne cherche pas à se replonger dans les abysses minées de ses souvenirs perchés au creux de son souffle, ni dans la mémoire corporelle de l’empreinte de ses doigts contre elle. Que ça soit pour y creuser des stries de plaisir, ou pour y apposer le fer rouge de l’animosité courroucée qui tonnait entre elle. Tonnait, ou tonne toujours. Elle va très vite le savoir, ne s’est jamais torturée à la manipuler avec la moindre précaution pour tenter de contenir la tornade qui lui pullule dans les entrailles. Au contraire, à l’instant où c’est l’écho de sa voix qui s’engouffre à nouveau au creux de ses tympans, comme des griffes qui charcutent la membrane déjà atomisée par l’altitude et les soupirs puissants des vents, elle a cette envie vorace de tout faire pour libérer toutes les tempêtes entassées là dessous. Sous les couches d’indifférence, sous cette distance suffocante - soit parce qu’elle est trop démesurée, soit parce qu’au contraire elle est bien trop intime - elle veut faire éclater les chaînes de cette furie qui trône si parfaitement le long de son visage. Et c’est ce qu’elle fait, sous couvert d’une motivation purement charnelle et tribale, elle commence à gratter pour écailler, la retrouver chair à vif et coeur brasier. Ses mots, bien qu’ils plantent les premières lames dans le plexus, ne sont pas encore assez infusés au poison qui luit dans sa salive pour la dépecer de cette ferveur joueuse. Ah bon? C’est pas ce dont je me souviens pourtant... Alors qu’elle affronte les intempéries perchées au fond de ses pupilles au goût lancinant de déjà-vu mélangé à un reviens-y corrosif, elle plonge les yeux fermés. La phrase vient mourir contre l’angle de sa mâchoire où elle rapproche son visage, juste là où toutes les fragrances de sa peau sont les plus prononcées et enivrantes. Toujours une copie bâclée de sourire pour déchirer la commissure des pulpeuses, et d’une impulsion inattendue elle se redresse brusquement pour venir encadrer son corps de ses jambes. Retrouvaille délicieuse avec cette supériorité qu’elle cherchait éperdument à grapiller sur elle avant. Avant qu’elle en perde de sa saveur, ou que ce soit elle qui se ternisse. Qu’est-ce que t'as, t’es pas contente de me voir? Rhétorique qu’on balbutie juste pour la forme, les doigts venant glisser contre sa mâchoire légèrement, apposer leur sceau maudit en espérant y nécroser les tissus. L’affront semble déjà colossal et l’anticipation du retour de flamme commence à lui allumer l’oeil d’une flammèche puissante. Mais elle veut continuer à jeter de l’huile sur le feu, les mains comme combustible qui agrippent ses épaules pour les écraser au sol. Elle a des airs de trophée comme ça, allongée au sol avec les reflets du crépuscule qui tailladent le faciès. Je t’ai pas manqué? Nouveau bouton enfoncé dans le détonateur, et les muscles qui se tendent déjà en attendant qu’elle implose, juste là sous ses yeux, alors qu’elle est perchée au dessus d’elle de sa factice tour d’ivoire pour ne manquer aucun crépitement d’étincelle.

Dans ses opales elle trouve l’abysse fuligineuse, la fournaise sulfureuse et les tribulations suffocantes d’un crématoire mortuaire. Elle se sent crever, une nouvelle fois. Une énième fois, avec elle. Des limbes aux effluves souffreteuses de châtiment divin qui ondulent dans le nacre de ses yeux, joyaux éthéré aux allures d’agonie. Parce que c’est tout ce qu’elle représente, une décomposition alanguie, une chute sans possibilité aucune d’entrevoir ni d’estimer à quel moment le sol viendra briser le squelette. Elle sait juste que c’est inévitable, qu’elle éclate en fragments d’étoile morte contre l’asphalte. Elle sait juste que pour elle aussi son souffle est fatal, des griffes épaisses qui s’enfoncent dans ses chairs pour l’enfoncer un peu plus dans des ténèbres voraces. Tout ce dont elle se soucie, imprudence emboîtée sous les ongles, c’est de jouir avec une euphorie maladive des bourrasques d’enfer qui s’engoncent dans ses poumons. Trip particulier à la chute libre, et des particules infinies d’infinité tronquée qui se mélangent aux mèches ébène de sa crinière. Elle a ces attraits de chimère Ina, cette faculté fugace à se dissiper dans les songes aussi vite qu’elle est venue coloniser son royaume. Dès que ses doigts s’échappent de son épiderme, le contact devient vaporeux, comme une illusion trop bien avalée. Et c’est naturellement que le système demande plus. Regoûter à un eden ravagé qui ne reste jamais bien consistant dans les couloirs sinueux de la mémoire. A ce stade, avec des années lumières creusées sciemment entre la dernière fois que leurs atomes se sont éclatés l’uns contre l’autres, elle ignore presque s’il ne s’agissait pas simplement d’une affabulation éveillée de son encéphale. Le produit lustré et synthétique de ses neurones viciées. Même quand elle l’a coincée contre le sol, acculée par sa silhouette et que son visage se découpe d’une lueur orangée d’un jour qui suinte dans son déclin, elle hésite. Se demande si elle n’est pas déjà coincée dans l’illusion exhalée par ces vapeurs toxiques qu’elle a d’épousées aux lèvres. Juste le temps de s’égarer dans un périple stérile entre les parois de son crâne où ça hurle des milliards de mélodies toutes dissonantes entre elles, et la statue étalée au sol reprend vie. Trop vite, trop fort. L’horizon se tord dans ce changement brusque d’atmosphère qu’elle sent s’enfoncer dans sa trachée souffreteuse, se distiller dans ses veines corrodées par sa présence. Elle avait oublié la fureur délicieuse de cette putain de drogue, et la vitesse fulgurante à laquelle elle pouvait replonger dans la spirale infernale de ses passions kamikazes. Parce qu’avec elle, elle le sait : c’est l’implosion qui l’attends. Ses mains retrouvent les contours de son corps, son corps lui retrouve le brasier fétide et libidineux qu’elle abhorre autant qu’elle adore. Pour parfaire les effets secondaires, ce sont ses pupilles qui s’enlacent, se cousent l’une à l’autre pour se concentrer sur les formes fantasmagoriques que ses doigts creusent à travers sa peau, jusqu’à ses viscères. Des soupçons de douceur pourtant, étrangère à tout ce qu’elle anticipait. Mais une fois de plus elle croit à une fantaisie atrocement réaliste, parce qu’aussi vite elle sent ses griffes fendre sa gorge. Le retour de la violence épaisse et carnassière qui dévore. Le retour de ce culte mutin qu’elles vouent toutes les deux à la destruction programmée. Ses pupilles retrouvent les siennes, un crash toujours plus féroce à chaque fois. Et ce mélange troublant qui lui teinte le palpitant, une douleur cinglante qui se mélange à des soupçons de plaisir malsain. Pourtant quand le venin quitte le berceau de ses lèvres pour l’éclabousser, ses mains écartent les siennes de son cou. Elle imagine déjà les sillons pourpres, nouveau Styx tatoué sur les tissus pour dégueuler sa présence sur elle. Pas de traces s’il te plaît. Pour l’instant, elle écarte les lames qu’elle vient d’enfoncer dans son plexus, impose sa propre cadence. C’est à elle de suivre son tempo pour ne pas s’égarer, et certainement pas l’inverse. Un froissement de seconde et ses doigts toujours enroulés autour de son poignet sévèrement. L’étau se veut sévère, impérial. Si j’suis pas irremplaçable, pourquoi t’es encore là Ina? J’suis peut-être personne, mais toi t’as besoin de moi. Qu’est-ce que ça fait de toi alors dis-moi? Les mots étouffent d’une maîtrise écoeurante. Pas une seule note plus élevée que l’autre, pas un seul froissement de voix pour trahir les tumultes qui bouillonnent au creux de ses entrailles ravagés par la simple proximité avec ce fantôme ranimé. Elle se rapproche, épuisée par cette prise de hauteur futile où les deux cherchent à prendre l’ascendant. Elle se rapproche jusqu’à ce que sa poitrine s’écrase contre la sienne et que les souffles se retrouvent comprimés dans les poumons éraflés. J’ai un cadeau pour mes remplaçantes.Le souffle vient s’échouer dans son cou, juste contre sa clavicule où ses lèvres viennent apposer une pression saupoudrée d’une succion vigoureuse. Juste assez pour la maculer du sceau indélébile de cette emprise qu’elle se plaît imaginer avoir sur elle. Celle qu’à l’instant présent elle se fustige silencieusement de vouloir désespérément être la seule à détenir.