strange fruit. billie

- la tête tournée vers les étoiles -
« Tu viens ma puce? », qu'elle entend. Elle sent qu'on lui saisit le bras, doucement puis l'emprise se renforce lorsque la petite secoue la tête de gauche à droite. Elle veut pas. A ce moment, c'est tout ce qu'elle sait: elle ne veut pas partir. Elle veut rester collée à ce cadavre puant, elle ne veut pas le quitter, elle ne le quittera pas. C'est pas un mort dont elle tient le visage dans ses petites mains. C'est maman. D'ailleurs, elle le murmure, elle le susurre dans l'espoir vain de la réveiller: « Maman, réveille toi. Maman, maman... ». Elle ne se lasse pas de répéter ces syllabes. Elle continue de chuchoter, elle ne veut pas la brusquer. Elle continuera, encore, toujours, et même si cette vieille dame l'attire d'un geste tendre contre sa poitrine, Billie, elle ne veut pas partir. C'est sa seule certitude. Mais on la force à quitter la pièce, on lui cache même vainement la vue. C'est trop tard, elle a vu ce corps étendu. Elle a vu sa mère convulser, elle l'a vu baver, trembler, tomber, s'abandonner dans l'inconscience. C'est même elle qui a appelé l'hôpital, en pleurs. Entre ses deux sanglots, les médecins ont compris qu'il était trop tard. Elle pas encore. Elle le réalisera sûrement jamais. Maman est dans les étoiles, dispersée dans la voie lactée, et putain qu'elle est belle dans la nuit noire.

Elle est assise, à regarder cette croix qui pend avec un semblant d'insolence. Ici pas de télévision qui nuirait à son éducation, des croix partout, la bible sur toutes les étagères. Ses nouveaux parents, c'est pas pareil. Ils sont hypocrites dans leur confort, ils prônent la générosité, mais ils hibernent dans leur maison avec jardin. Ils ferment les yeux sur la misère, et ils prétendent qu'elle est lointaine. La misère, elle est là, sous leurs yeux. C'est cette fille, cette Billie trop grossière, trop franche, trop casse-cou. Alors, ils placent les croix sur tous les murs, comme si encerclée de croix, elle trouverait la foi. Billie, elle ne s'assagira jamais, mais ses parents, ils continuent d'y croire. A eux tous, ils forment pas une famille, ça c'est sûr. C'est des parents qui rêvaient d'une petite fille adorable, et qui ont reçu la gosse insupportable. Celle qui est glauque, celle qui leur rit au nez quand ils l'emmènent à la messe, celle qui joue avec les escargots et qui se roule dans les flaques d'eau. C'est pas un cadeau. Ils sont pas méchants, ses nouveaux parents. Ils sont déçus, ils voulaient un enfant à leur image. Ils en ont eu une à l'image d'une camée.

« ARIEL! Ariel, bon sang! Bon, Billie. Répond moi, à la fin! ». La mère White se dandine dans sa robe bleu clair. Elle commence à hurler, mais pas trop fort. Il ne faudrait pas que les voisins l'entendent déferler sa colère. Elle prie le seigneur, avant de courir dans le jardin à la recherche de sa fille. Elle a pris du poids et des rides, la bonne femme, avec les années. Puis elle voit la rouquine sur son vélo rouge pétant. Billie qui pédale de toutes ses forces, en ignorant les interpellations de sa pauvre mère adoptive. Elle sait où elle va, Billie. Quartier sud, où les danseuses se trémoussent, et où les dealers défendent leur marché. Quartier du vice. Là, elle y revoit le même type que d'habitude. Avec sa gueule d'ange, et son esprit de diablotin. Elle le suit, encore une fois. Elle reste à moins d'un mètre derrière lui, en sifflotant. Elle joue de lui, et il aime ça, elle le sait. Il lui fait des petites remarques, il lui dit de rentrer chez elle, il l'assaille de ses mots: « Bon, la gamine tu vas me lâcher oui ou merde? ». D'une toute petite voix, elle le reprend en le mimant grimacer:  « Gna, gna, gna... Vieux con. ». Il se retourne brusquement, il a l'air énervé, mais il ne l'est jamais vraiment. Lorsqu'il se retourne, elle saute sur le banc qui longe le trottoir, et lui tire sa langue. Elle rit. Lui aussi intérieurement.

C'est toujours comme ça. Rien ne change. La nuit tombe chaque jour.