constellations dancing high

( la tête tournée vers les étoiles )
(mauvais gènes), La mère qui se dopait, qui buvait et qui a faillit tuer le nourrisson, Wes déjà en manque à peine son premier cri sorti, accro à la cocaïne avant même de connaître les effets de la poudre magique. Le père, pas mieux, fraudeur, voleur, dealeur, qui frappe pour se faire entendre, qui hurle pour un rien après le gamin qui n'est que gamin. On finit par le sortir de cet enfer, quand maman fait une énième overdose dont elle ne se réveille pas et que papa se trouve derrière les barreaux pour toujours. Mais il est trop tard. Le gamin de sept ans ne parle pas, il a appris trop vite à se taire. Le gamin a ce regard trop dur, l'innocente jeunesse qu'il ne connait pas, et il s'enferme, ne sait pas comment aller vers les autres. (les monstres sous le lit), On l'envoie à l'orphelinat, trop vieux pour qu'on veuille de lui et de toute façon il ne saurait même pas dire ce qu'est une famille. On l'entasse avec d'autres paumés, dans un minuscule dortoir et des lits qui grincent toute la nuit. Il fait sombre, il fait froid. On ne rassure pas les mômes. On les enferme sous clé et on ne les laisse sortir qu'au matin. Et les cauchemars commencent, les ombres deviennent des montres et chaque bruit se fait effrayant. Mais Wes, il n'a pas peur pas, il n'a peur que des coups de son père et les démons semblent angéliques lorsqu'il fait la comparaison. Alors, Wes, le plus vieux aussi de tous les paumés, ce fait chasseur de monstres par procuration. Il regarde sous les lits et essuie les regards inquiets. Il se fait guerrier des nuits cauchemardesques et protecteur des jeunes camarades. Il est le loyal soldat et il ne les laissera pas tomber entre les griffes des monstres. (le dérapage) Il n'est pas mauvais Wes, ne l'a jamais vraiment été. Mais il était en colère, toujours un peu, toujours sur les gardes. En colère contre ses parents. Contre lui. Contre le monde entier. Puis, il a l'époque où on se cherche, où on veut entrer dans le moule et les conneries commencent. Mauvaises décisions l'unes après les autres, se tient avec les mauvaises personnes, ceux qui se révoltent comme lui. Et puis, il se fait prendre, se retrouve au commissariat. Il est dans la merde. Sauf qu'il est mineur, on le laisse partir avec des travaux communautaires, un petit dossier criminel malgré tout. Et c'est la claque qui le réveille. Wes qui ne veut pas devenir comme lui, comme son père. Alors, il se promet de ne plus jamais revenir. Il se prend en main, arrête les conneries, les petits vols et les bagarres. Ça n'en vaut pas la peine. (dessine-moi un mouton) Les études ne sont pas pour lui. Il a essayé pourtant, tente la fac pour que mieux abandonner. Il voulait étudier l'histoire. Il voulait étudier l'art. Mais l'histoire se vit et l'art doit se performer. Il a toujours aimé dessiner. Du plus loin qu'il s'en souvienne, c'est avec un crayon à la main qu'il se sent en paix. Dessiner pour échapper. Gribouillé du beau. Tracer des rires. Peinturer des couleurs dans un monde gris. Il dessine et il est plutôt doué. Alors, il se fait apprenti dans un atelier de tatouage. Il pratique ses traits, ses contours, apprend sur des peaux de cochons, est mauvais avant de devenir bon. Aujourd'hui, tatoueur reconnu dans la ville et des dizaines de ses toiles se promènent dans les rues. (crescent heights) Ville de malheur. Ville de misère. Et pourtant, incapable de la quitter. Partir, Wes l’a voulu. Partir, il a été a deux doigts, les mains déjà sur le volant. Si près sans jamais tenir parole. Il ne compte plus les fois où il a songé à plier bagage pour ne plus revenir. Mais il est toujours là Wes. Toujours là parce que cette ville lui a aussi accordée ce qu’il a de plus précieux. Parce qu’il serait seul Wes, et qu’il serait incapable de le supporter. (le thérapeute) Il y a ceux qui se taisent, grincent les dents, supportent la douleur. Et puis, plus nombreux, ceux qui parlent, qui se vident le coeur. Wes, il est l’oreille attentive, celui à qui on se confie alors qu’il y a des aiguilles entre les doigts. Il ne sait pas pourquoi. Peut-être parce qu’il est cette aura calme, qui semble solide, qui semble être capable de garder les secrets. Peut-être à cause de ses silences, des silences qu’on lit, qu’on décortique avec ce que l’on veut qu’ils signifient. (les vices) Il ne peut pas toucher à la drogue. Non, pas après maman. Pas après Maya. Mais il boit, parfois un peu trop, ça lui délie la langue. Il doit faire attention, on ne doit pas savoir qu’il est faux. Et la cigarette addictive qui lui détruit lentement les poumons, la mort entre ses lèvres. Mais la caféine c’est correct. Chaque jour, cinq tasses bien foncées, sinon il devient grognon.